por pauta abaixo

O limite é o céu

2012-01-29T19:06:00.000-08:00

Ronaldo Correia Junior fala e anda com dificuldades, mas 'voa' alto. Foi de um altura de oito mil pés que o portador de paralisia cerebral congênita saltou de paraquedas e aterrissou no Aeroclube de João Pessoa, mostrando que somente o céu é o limite para ele. Seus 50 segundos de queda livre, conquistados em um voo duplo na Escola de Paraquedismo Skycará, emocionaram instrutores e curiosos que aguardavam o pouso do “pássaro” pernambucano no fim da tarde deste sábado (28).

“Na infância eu queria ser astronauta. Depois, comecei a desejar ter experiências que fossem parecidas com isso”, contou o paraquedista à reportagem do G1, enquanto apontava as letras do alfabeto com os dedos dos pés em uma espécie de “tábua de comunicação”. A ferramenta, que se assemelha ao teclado de um computador comum, foi elaborada pelo pai de Ronaldo com inspiração no filme “Gaby – Uma História Verdadeira”. Para se comunicar com o filho, o engenheiro civil colou em uma tábua de cortar carne um papel impresso com letras do alfabeto e algumas palavras comuns.

O primeiro salto do recifense de 47 anos foi acompanhado em terra firme pelo irmão, Douglas Correia, que ainda não teve coragem de saltar junto com ele. O psicólogo explicou que as necessidades especias não impedem o irmão de ter uma rotina cheia de atividades, como refeições em família, aulas de natação, sessões de fisioterapia, horas de internet e muita leitura.

“Ele lê pelo menos um livro por semana, desde revistas científicas até livros de História. Passa a tarde lendo ou conectado à internet, se comunicando com alguns colegas via MSN ou Facebook. Isso prova que a paralisia cerebral comprometeu a capacidade motora, mas a cognitiva funciona a 100%. Ele entende tudo, namora, farra, se diverte e tem uma vida social”, declarou Douglas Correia.

Em uma dessas tardes comuns, nas horas em que se informa sobre o que acontece no mundo diretamente da sua cadeira adaptada, Ronaldo Junior encontrou o Aeroclube de João Pessoa e a equipe Skycará. Motivado por um e-mail da irmã, no qual narrava um mergulho realizado nas férias e demonstrava os seus planos de saltar, o pernambucano começou a procurar mais detalhes sobre o assunto. “Foi aí que descobri que para saltar só precisava de dinheiro e de uma pessoa confiável, com disposição de me acompanhar”, lembrou.

Ramon Morais, instrutor da escola paraibana com 2.700 saltos no currículo, foi o escolhido para acompanhá-lo no plano. Em seus 25 anos de paraquedismo, ele garantiu que a tarde desse sábado ficará na memória como uma das mais especiais. “O salto foi emocionante e cativante pela limitação que Ronaldo tem e pelos desafios que enfrentou, quando poucas pessoas têm a mesma coragem”, afirmou o profissional.

Mas as aventuras de Ronaldo não vão parar por aqui. O instrutor de paraquedismo Sérgio Liova informou que o pernambucano tem um novo voo marcado com a escola, desta vez de parapente, para depois do Carnaval. Já o irmão do iniciante na arte de voar, Douglas Correia, garantiu que um voo asa delta também está nos planos. “M-a-r-a-v-i-l-h-o-s-o”, avaliou Ronaldo Junior, apontando para as letrinhas. Porém, para a próxima vez ele já avisou que quer um voo ainda “mais longo, mais alto e com mais queda livre”.

Matéria de Marina Magalhães publicada neste domingo (29) no portal de notícias G1. Fotos de Victor Mello.

Bem fez Capitu

2012-01-26T08:06:00.000-08:00

Não conte, minha filha, nem sob tortura. Não aprendeu com Closer? A Capitu não lhe ensinou nada? A arte imita a vida e a vida é a arte da omissão. Mentiras sinceras interessam e unem. Verdades agridoces separam. Não deveria ser o contário? Em pleno século XXI, onde todos posam de modernos e cucas frescas, a monogamia feminina é a única alternativa aceita. Bonitas, castas e leais como cães de raça castradamente adestrados.Querem apenas isso. Relacionamento aberto só funciona para eles. E homem é tudo igual, só muda o passaporte e a versão idiomática de Ai se eu te pego. E se você sequer ventilar que a vida sexual de um cachorro vira-lata lhe interessa de alguma maneira, vai ser chamada de cadela. E quem sabe até sacrificada. Mas na coleira também não fique não.

Intimidade compartilhada

2012-01-09T10:16:00.000-08:00

Abro o Facebook e vejo a foto da filha de um amigo no chuveiro. A ideia do pai era mostrar a felicidade da menininha ao entrar no banho – que eu até suspeito para um ser que não deve passar dos oito anos. Pouco mais abaixo, praticamente uma série de fotografias, de um sem número de usuários, sobre o prato que cada um comeu ou preparou no dia. Eu não sei realmente se eles querem mostrar que sabem cozinhar ou pretendem mesmo arruinar a minha dieta.

Logo a seguir, a clássica. “Essa pessoa aqui se ama com todos os seus defeitos” – e uma setinha ridícula apontando para o avatar do lado esquerdo. Geralmente, esse tipo de “animação” (não achei palavra melhor para definir isso) vem acompanhado de postagens de auto-afirmação, que… vamos lá, enchem o saco de qualquer cidadão (em tempos de redes sociais, espaço em que se compartilha tudo, para quê pagar terapia?). Pior de tudo é quando se tem um membro distante da família, um tanto quanto pervertido, publicando 854426542 fotos de mulheres nuas ou piadinhas machistas nas redes por minuto…

Atire a primeira pedra quem não publica suas banalidades. Uma tensão pré-prova, uma TPM, uma partida, uma dor de cotovelo podem até ser aliviadas quando desabafadas ou mesmo comentadas pelos amigos virtuais – sejam eles do peito ou nem tão chegados assim. Mas essa sensação de que se sabe tudo da vida do outro, de que se almoça, dorme, janta, acorda, dirige, pega engarrafamento, passa três horas na fila do banco, encontra um desafeto na rua, trabalha até de madrugada com a pessoa… isso tira o apetite, o sono e o tesão por uma coisa que deveria ser apenas instigadora. Ao invés de lembrar um delicioso espiar de fechadura, parece que você está casado com seus 549 amigos. Vôte!

Se é para compartilhar, que se reparta o encanto - pela arte, pela natureza, pela vida, por alguém. O resto é perfumaria. Nem todo mundo se interessa por um livro tão aberto assim.

E então, que quereis?...

2011-12-27T09:20:00.000-08:00

"Não estamos alegres,

é certo, mas também por que razão

haveríamos de ficar tristes?"

(Maiakóvski)

Post de uma morte anunciada (em noite de Natal)

2011-12-25T11:01:00.000-08:00

Ela se apaixona, escreve, guarda. Guarda não, às vezes publica, sem fazer alarde, para alguns poucos e bons lerem. Mas as fontes de inspiração nunca sabem que as são. Não enquanto os dados rolarem, os jogos durarem e o sangue, ao menos o dela, ferver. Às vezes, no final da partida, põe fim ao mistério e se entrega. Foi pra você. Se serve como um pedido de paz ou um tiro de misericórdia ao (ex)afeto, quem vai saber? Nem ela compreende as intenções do próprio ato. Porém, admite que uma vez mostrada, o final se deu. Ontem ele foi enviado em uma moldura bonita, como um presente de Natal. Embalado verso a verso, da mesma forma como foi desembrulhada peça a peça a primeira noite dos dois, que inspirou o texto. Mas talvez a tacada final não tenha o mesmo sentido das anteriores, enviada a uma meia dúzia de destinatários, não menos especiais, cada um a seu tempo (e todos no tempo dela). Natal é nascimento. Renascimento. E entendam isso como quiserem - porque, até hoje, nenhum deles conseguiu entender.

Fé?

2011-12-12T08:29:00.001-08:00

E então ela desviou o caminho da biblioteca e foi parar ali. Ali ficou por uma meia ou duas horas. Não se prendeu ao tempo. Apenas sentou. Ao pé do altar. E chorou. Não um choro que lavasse nada, apenas algo que transbordava dos olhos e ela não conseguia - nem tentaria - controlar. Não conseguia rezar. Desaprendeu a orar desde que descobriu o mundo e a ciência. Nada pediu. Nem amor. Nem saúde. Nem dinheiro. Nem perdão. No fundo, só queria não se sentir tão sozinha. E conseguiu levantar do banco. E enfim seguiu para a biblioteca.

Cinco segundos

2011-12-09T09:41:00.000-08:00

Eu nunca gostei que me olhassem diretamente. E não estou falando dos amigos, dos parentes e desconhecidos. Estou falando de quinze anos atrás, naquele carro à beira-mar, quando ele me pediu para olhar nos olhos e eu corei pela primeira vez. A cena também me faz lembrar de meses, de momentos que voltaram a se repetir há duas semanas quando, no apogeu da intimidade, aqueles belos olhos castelhanos procuravam pelos meus. Que sempre sorriram de volta, mas não por mais de cinco segundos. Logo fugiam para o seu mundo outra vez. Também não foi diferente num voo qualquer, em que o melhor amigo colorido virava da poltrona da frente e tentava capturar o mais simples delize dos verdes. Que desta vez não se deixaram trair. E agora vem os seus, no meio de uma aula monótona, tentar roubar aquilo que os outros, há tanto tempo me encarando, nunca conseguiram captar. Esses recém-chegados puxadinhos nem imaginam que só há uma coisa pior que me olhar fixamente por mais de cinco segundos: é me ler acima dos cinco decibéis.

Encaixe

2011-10-25T18:12:00.000-07:00

Não dá para negar que o passado tem muita força. Por mais que se queira fugir desse fato, ele sempre consegue um jeito de te pegar. Seja num beco qualquer, naquele mirador preferido que reserva tantos segredos e histórias, nos cenários que se repetem, ainda que em circunstâncias completamente inéditas. Ele está ali. Impregnado como perfume barato, como o batom vulgar que mancha a taça, como o sapato velho que carrega as marcas dos teus pés e que puro e simples conforto lhe tira a coragem de jogá-lo fora. Mas entre um suspiro e outro, entre uma nostalgia e outra, entre um vinho verde e um tinto, você lembra que o futuro já chegou. E por mais que o sapato novo implique alguns calos e exija uma difícil adaptação, é hora de se dar conta que talvez ele tenha a forma mais bonita de te levar a novos caminhos.

Todos os caminhos me levam ao além-mar

2011-10-11T19:05:00.001-07:00

Eu não sei se Lisboa dorme cedo demais ou se eu é que estou sempre acordada. O fato é que, da janela, eu não reconheço mais esse silêncio. As ruas já não me dizem nada. O barulho dos raros carros em Arroios de nada diferem dos sons de ninar que agora passam num canal português. Não trazem sono nenhum. Tampouco tiram. Saio sozinha, sinto o vento, sinto apenas ele. Uma semana se passa da minha chegada e as malas ainda continuam quase intactas no chão, prestes a serem levadas para o primeiro autocarro, comboio, avião... para um destino qualquer. Nesta madrugada quente, penso no quanto quis estar aqui. E agora, que cá estou, não sei bem a que vim. Parte é saudade do nojento cheiro de cerveja e catchup das ruas de Dublin. De entrar no primeiro Luas, sem saber se faz o sol ou vai chover, e descer naquela parada que acelera o meu peito. Que enrosca as minhas pernas e só me deixa ir embora no dia seguinte. Desse vazio que sinto agora, a outra parte eu não sei bem o que é. Eu só sei que quanto mais conheço os cenários, mais eu descubro que me apaixono mesmo é pelas pessoas. Sozinha, tudo não passa de mera paisagem.

Onde há fumaça

2011-09-07T05:45:00.000-07:00

Enquanto bafora um Drum na cara dos caretas, mexe a taça de vinho seco e ajeita o vestido insinuante, ela diz em alto e bom tom que acha o máximo sexo sem compromisso. Ela é metida a moderninha. Tatuou liberdade nas costas. Gosta de dizer que ninguém é de ninguém. Adora dizer que ela ela mesma não é de ninguém. Mas no fundo ela só fuma você. E quer que você seja só dela.

Ela esconde um careta tatuado na alma.

(Des)Controle

2011-09-07T05:25:00.000-07:00

Você não sabe até que ponto estão juntos. Não sabe qual será a resposta da entrevista de emprego. Não sabe o que será do doutorado. Não sabe onde vai estar no mês seguinte. Sequer sabe onde vai morar, já que seu contrato de aluguel está por vencer e você precisa saber dos resultados para se movimentar. Você não consegue pegar nas respostas, apalpá-las, botá-las na bolsa e tomar o próximo ônibus para trabalhar. Taurina, elemento terra, teimosa. Busca obsessivamente a segurança, ainda que se entedie cinco minutos depois de alcançá-la. Mas isso vai além do João Bidu. No auge da aflição, você lembra que ninguém consegue controlar o destino, o dia seguinte, o próximo minuto da vida. Então você relaxa, goza e deixa o cosmos catar as respostas por você.

De conchita

2011-08-26T19:09:00.000-07:00

Não passava das oito da manhã de um sábado qualquer. Ela sequer tinha noção das horas. Acordou num rompante, sentindo o leve peso de um braço nas costas, puxando pela cintura. Abrir os olhos era uma tarefa difícil, ainda mais pelo medo do que poderia encontrar pela frente depois de uma noite regada a drinks mirabolantes. Ok, irmã, coragem. O vestido amassado no chão dava a primeira pista. Da bolsa, meio aberta, podia-se ver sua escova de dentes, chaves da casa, celular, carteira, cigarros e demais itens de primeira necessidade. Ampliando o campo de visão... o quarto. Nunca tinha estado ali. Na verdade, sempre evitava acordar em outro quarto que não fosse o dela. Por baixo do edredom, sentia a camisa de algodão. Que não era dela. Hora de virar. Sim, era dele. E era ele. E por mais que ela tenha tentado fugir dos cineminhas, parques e passeios ao ar livre que implicassem a mínima convivência e sobriedade, eles agora dividiam a mesma cama. Onde ficaram por mais longas horas naquele primeiro sábado. Daquele dia em diante ela percebeu que não importa o quanto tente resistitir: a intimidade sempre acaba chegando uma hora. Ou outra também. E dessa vez nem doeu.

Cosas de la vida

2011-07-11T14:27:00.000-07:00

Tem gente que nasce normal: casa com o amigo de infância, namora o garoto do bairro, o colega da escola ou se apaixona pelo amigo do amigo. E tem gente que nasce assim, como eu: com o dom de se encantar por gente que nunca mais vai ver...

Primeiro encontro irish

2011-06-29T15:37:00.000-07:00

Nove da noite, em frente ao Mc Donalds do Stillorgan Shopping Center. Ele foi fofinho, chegou vestindo uma blusa do Flamengo, no melhor estilo gringo com orgulho de ser brasileiro. Eu esperava por um cafe, mas terminou numa pint de Guinness. Alias, duas, porque amanha ele tem trabalho e eu tenho aula. Quando eu pensava que teria a melhor aula de conversacao em ingles da minha vida, o gringo danou-se a falar portugues. Compulsivamente. Eu tenho muito saudade do Brasil, repetia a cada cinco minutos. O bom e que ouvindo o portungles dele, a experiencia do galego no pais tropical, eu senti um amor verdadeiro. Um amor de um bem-nascido de primeiro mundo, pelo trabalho social que fez na favela. Pelo futebol, por Ipanema e por tudo que o Rio tem a oferecer (de bom e de ruim). Ele nao era exatamente bonito, latinidade zero. E a falta da pegada latina, da cafagestagem italiana (ops, ato falho, latina) que tanto seduz as mulheres (inclusive eu) de certa forma me encantou naquela cara de menino bom. Ate o momento em que fomos ao carro e ele me convidou para tomar a saideira. Na casa dele ou na minha? Ai o negocio desandou, porque eu percebi que homem, latino ou nao, sempre vai querer lhe c&$%£ no final do encontro, principalmente sabendo que voce e brasileira (=mulher facil, na visao europeia). Sorry, honey, for tonight I just only wanted to learn English. See you soon.

Meu mundo, um moinho

2011-06-28T16:48:00.001-07:00

"Preste atenção querida, embora saibas que estás resolvida, a cada esquina cai um pouco a tua vida, em pouco tempo não serás mais o que és. Ouça-me bem amor, preste atenção, o mundo é um moinho, vai triturar teus sonhos tão mesquinhos, vai reduzir as ilusões a pó. Preste atenção, querida, em cada amor tu herdarás só o cinismo, quando notares estás à beira do abismo, abismo que cavaste com teus pés".

Poxa, Cartola...

Porre

2011-06-28T16:34:00.000-07:00

Sim, eu sofro por amor. Eu trinco os dentes, dilato o veneno em palavras, atos, gestos, omissões, estirando o dedão ou em postagens nas redes sociais. Eu vivo da palavra, nada mais justo que ela me sirva de alguma coisa quando o divã do analista parece longe demais. Sim, algumas vezes eu sou vulgar quando escrevo. Minto, invento, maltrato, ataco. Mas o amor é vulgar. Ele trai, fere, engana e (quase sempre) depois está tudo bem. Porque os melhores sentimentos são assim, bons e ruins. Esqueçam E o vento levou. Assistam Closer. É triste, mas é mais real. Vinícius é lindo, Fernando Pessoa nem se fala. Mas eu tô mais para Clarice Lispector ou Caio Fernando Abreu. A cara do fundo da taça de Guinness. Aliás, de cinco Guinness.

Pecado original

2011-06-28T16:25:00.000-07:00

Ela quer dar uma de blasé. Insinuar que está com, sem se entregar que está com. Põe lá a fotinha, como quem nada quer, das duas mãozinhas adolescentes se encontrando numa parede qualquer. Não sabe ela que aquela mão é minha. Ok. É dele. Portanto, mais minha ainda. Não sabe ela que enquanto aquela mão passa o tempo com a mão dela, é a minha mão que ele vai estar imaginando. Posso parecer soberba, e daí? Foda-se, tudo pela poesia, ainda que jorre em Times New Roman os meus piores sentimentos. E ainda digo mais, enquanto a mão dele mata o tédio com a mão dela, a minha se diverte com a do Marco*. Porque Deus criou a Itália, mas os italianos... aquela gente é coisa do capeta.

*O nome do personagem foi trocado para as pessoas não ficarem se achando.

South Circular Road

2011-06-05T05:09:00.000-07:00

Na vitrola, In a little while, canção do U2 que a minha sister roomate coloca todas as manhãs assim que acorda. Um Drum azul marinho queima na janela, balanceando com o cheiro bom do incenso. Da janela também da para ver as casinhas de trás, as portas azuis, vermelhas e amarelas. Vejo um velhinho sair de bicicleta. Toco o vento frio, o sol não saiu hoje. A pomba está lá, na chaminé. Ops, já não está mais. Hora de começar a arrumar as malas outra vez. Novo trabalho, nova casa, nova vida. Não vai ter mais Temple Bar depois da aula. Nem vinho na cozinha, compartilhada com outros sete, cada um de um canto do mundo. Sentirei falta desses dois intensos meses na South Circular Road, 403. Mas outras coisas virão. No fundo, sou meio como a pomba que acaba de sorrir para mim agora. Gosto de mudar de chaminés.

Beira mar

2011-05-30T16:41:00.000-07:00

Sou morador das areias,
de altas espumas.
Os navios passam pelas minhas janelas
como o sangue nas minhas veias,
como os peixinhos nos rios.

Não tem velas, e tem velas;
e o mar tem e não tem sereias.
E eu navego e estou parada;
Vejo mundos e estou cega.

Porque isto é mal de família:
ser de areia, de mar, de ilhas.
E até sem barco navega,
quem para o mar foi fadada.

Deus te proteja, Cecília.
Porque tudo é mar - e mais nada.

(Cecília Meireles)

*Presente da minha mãedrástica.

Efeito Xylocaína

2011-05-29T11:26:00.000-07:00

Chega uma hora em que não dói mais. Cadê a mágoa? O ciúme? A dor? Acabou. Não dói a saudade. Nem dói ver por acaso (=fuçando até encontrar) aquela foto suspeita. A culpa voou. Os ombros tão leves. Não há mais planos. Então, não há mais riscos. Nem há mais procura. Consequentemente, não há mais espera. Parece que o amor foi aposentado. Podem achar entediante, mas... que alívio que dá! Não sentir mais nada dá uma sensação de liberdade imensa. Eureka! Acho que é isso! Esse peito só volta a trabalhar agora se a proposta for realmente muito boa. Por enquanto, segue a vida como autônomo. Terceirizando serviços de vez em quando...

Sonhos são como deuses*

2011-05-29T11:07:00.000-07:00

Tem uma música do Fred Zero4 que diz que os sonhos murcham feito maracujá velho. Eu acho que não. Murchar é muito. Eles diminuem. Eu, que de um par de anos para cá comecei a sonhar em ser uma (boa) professora universitária, agora sonho em conseguir aquele emprego de babá. Pelo menos por enquanto. Está vendo?! Os sonhos mudam de foco. Como as frutas, dependem da terra, do cultivo, da estação. O sonho do Brasil não é o mesmo da Irlanda. Assim como o do Chile não será o do Japão (quem sabe para alguns, pelo terremoto em comum). O fato é que, para se conseguir aquele sonho maior, é preciso criar uma série de sonhos pequeninos pelo caminho. Conquistar cada um deles. Fazer de cada passo escada pro céu. E haja degrau! Por isso, assim como o maracujá, os sonhos fragmentam, diminuem, despedaçam... A diferença é que depois eles crescem de novo. Até se tornarem o mais belo maracujá da feira. Quem sabe, até que eu me torne a professora universitária poliglota que eu tanto sonhava em ser. Ou até que o meu sonho mude outra vez. Vai saber...

*Quando não se acredita neles, deixam de existir. (Na vitrola, Marina Lima).

Dizem que aconteceu no The Mezz

2011-05-03T17:17:00.000-07:00

O rock estava bom, o papo estava ótimo e a Heineken melhor ainda. Até que ele teve a brilhante ideia de fumar o terceiro cigarro da noite... Lá fora, momentos de tensão:
- Do you like boys?
- Sorry?! I don't understand you.
- Do you like boys more than you like girls?
- Hummmmm... Ok! I think I understood you. I like boys. Only boys, baby.
- Wich kind of boys?
- Every kind. I don't have an especific style.
(...)
- And you? Do you like boys ou girls?
- Both. Can I kiss you?
E foi aí que ele perdeu a pose. E ela perdeu o brinco. Junto com a tarracha da esperança na comunidade hétero .

Doce estranho

2011-04-27T17:13:00.000-07:00

Passava da meia-noite quando os meninos ainda jantavam na copa (sim, esses horários europeus são mesmo uma loucura). Ela, que voltava de uma festa, descia a ladeira de volta para casa vedada na nova bicicleta. No meio do caminho, sem perceber, foi seguida por um ser belo e enigmático como há muito tempo não via. Só reparou no "problema" quando chegou à porta da casa. Enquanto abria lentamente a portinha azul 403 para guardar a bike, ele insistiu para entrar - pelo menos um pouquinho. Ela dizia "no, I can't, I don't live alone". Mas ele forçou a barra. Seguiu seus instintos masculinos e emburacou pela porta num rompante de encanto e travessura. Os meninos, que dividem a casa com ela, ouviam tudo da cozinha. E logo saíram, enciumados, para demarcar território. Enquanto preparavam a batalha, estava ele ali, no topo da escada, com olhos brilhantes, tão assustados quanto travessos. Por sorte, ou não, ele sabia do lugar dele. Antes mesmo de entrar no quarto dela, logo desceu as escadas na melhor pose do mundo - como se nada tivesse acontecido - e voltou para a liberdade possível apenas além das quatro paredes, deixando a moça dormir desolada. Fazer o quê? Ela adora os gatos de rua.

O pior café do mundo

2011-04-17T15:00:00.000-07:00

Não, não foi em um quiosque sujo da Lagoa. Foi a milhas e milhas de distância dali. Ironicamente, em um lugar famoso por abrigar o maior número de cafeterias por metro quadrado. Era para ter sido bom. Mas foi péssimo. Faltou açúcar. Amargou. Ficou aguado. Tão ruim que eu não consigo explicar. Eu não sei bem em que a gente errou a mão. Talvez tenha passado do ponto. E requentar café é triste. Talvez uma intrusa qualquer tenha metido a língua e azedado o meu café. Difícil saber o motivo. Não adiantou falar do bom tempo, da miséria das ruas, da violência, das drogas, da crise europeia. E a minha crise, fica onde? Eu só sei que um café forte, quentinho, com um bom chocolate do lado poderia ter deixado a sua marca por toda a eternidade. Mas não. E por mais que você insista em deixar as incógnitas no ar, confesso que não sei se me arriscaria a tomar outro assim. Talvez seja a hora de cada um experimentar outras cafeterias para lembrar do que era realmente bom.

Avante!

2011-04-17T14:41:00.000-07:00

Há quem mude de dentro para fora. Invejo gente assim. Eu não, preciso de uma mudança brusca. Talvez uma perda grande. Uma dor profunda. Um bilhete premiado da Mega Sena. Um emprego novo. Uma paixão daquelas que lhe deixa débil. Comigo vai no susto, no inesperado, na surpresa - ainda que genericamente planejada. Assim foi a mudança para a Irlanda. Assim serão tantas coisas que estão por vir. Gosto de ver o sol nascer diferente. Dos cabelos coloridos dos punks. Do cheiro de catchup e chopp de toda a região do Temple Bar. Ainda rio dos carros vindo ao contrário, dos volantes do lado direito, dos brasileiros quase atropelados por olharem para o lado errado da rua (como se o passado sempre insistisse em puxar sua atenção). Já não me perco mais ao tentar um novo caminho para voltar para casa. Também aprendi a gostar de cerveja. Já cozinho sozinha. Nem estranho mais ir ao parque toda empacotada. Já chego na aula no horário - e quase deixei de cochilar na hora da gramática. Já controlo meu olhar para não me perder assim tão cedo entre as novas cores das novas caras. Ou não. Às vezes é melhor ignorar a seta e se deixar levar.

Partida

2011-03-29T21:00:00.000-07:00

Sempre que alguém está triste, algum querido solta a velha frase que não há crescimento sem dor. Talvez seja verdade, talvez seja para amenizar a mudança. O fato é que dói. Cada vez que vejo as ruguinhas molhadas dos olhos da minha avó. Dói. Ver a tagarela da minha mãe calada. Dói até ver a minha irmã toda prestativa me ajudando a fazer as malas. Os olhos doces dos meus amigos, meus olhos cansados. O coração aperta, mas a mente expande. E, seja verdade ou não, é hora de me prender nesse lance de que não há crescimento sem dor, sem saudade, sem desapego. Tempo de botar a mochila nas costas, respirar fundo e ver o sol se pôr mais cedo do lado de lá.

Dia D

2011-03-24T17:16:00.000-07:00

Depois de dois anos de espera, eis que chega o grande dia. Aquele que representa uma escolha de vida, uma mudança de vida, uma vida. A banca examinadora está toda lá. A camisa branca, engomada, combina com a calça alfaiataria e o scarpin preto. Parece bobagem, mas pode transmitir sobriedade, tudo o que se precisa em um momento assim. Hora de mostrar beleza, desenvoltura e modernidade através de power points bem elaborados. Estava tudo certo para você arrasar, mas na hora "H" a tecnologia, essa ingrata que mereceu tanto tempo de sua dedicação, broxou. Os slides não abriram. Sua memória é fraca. A banca observa, incrédula, esperando alguma providência. E lá se vão cinco minutos. Você tenta preparar uns slides na hora. Faz calor (ou será o nervosismo?). E lá se vão sete minutos. Simone fica impaciente. Wellington coça a cabeça. Cláudio sai pra fumar. E você na peleja contra o notebook. Acaba o cigarro de Cláudio. Já são 12 minutos... e nada. Marcos entra, diz que assim não é possível, você só tem cinco minutos que, por sinal, acabaram de passar, perdidos na fluidez das suas lágrimas e do seu suor. Acabou o tempo, eram só vinte. A angústia aumenta. Até que o despertador do celular diz que "são sete horas, é hora de acordar". E você levanta feliz, lembrando que a defesa é só amanhã. Já que é assim, melhor engomar logo a camisa branca de botão. Pode garantir um certo ar de sobriedade.

Idosa? Não, viajosa

2011-03-23T05:52:00.000-07:00

Depois de 15 dias, ela volta. Teria passado despercebida na multidão que desembarcava no aeroporto Castro Pinto, não fosse pela combinação calça jeans + jaqueta de couro + t-shirt + tênis tipo All Star. Nunca a vi tão linda, tão moderna, tão rock and roll. Não tinha como não se destacar entre as dezenas de velhinhas da excursão. Deu-me um abraço forte. Disse que tudo foi bom: Argentina, Chile, Uruguai... Contou que andou sobre os Andes. Andou tanto, mas dessa vez a perna não doeu. Que foi a um show de tango, com seu novo longo preto, chamando atenção do senhorzinho da mesa ao lado. Também falou que não vai mais para Argentina - gosta mesmo é de Paris, "aquele tipo de lugar que você vai e volta dez vezes e ainda tem coisa para ver". Eu acompanhava fascinada as histórias, entendendo de onde eu tinha o que puxar. Lembrando que desde que ela era mais nova, vez por outra, espalhava os filhos pelas casas das primas para bater pernas no Rio de Janeiro. Ela sabe o simples valor de "circular", desbravar, sair do lugar-comum. Voltou renovada em tudo. Ou melhor, em quase tudo. Ao abrir a porta do carro, acabou confessando: "lá eu nem senti, mas agora que cheguei em casa essa perna já está me doendo outra vez....". Hummm... agora eu sei qual é o remédio.

Gentileza gera tapa de luva

2011-03-17T12:53:00.000-07:00

Mesmo diante de situações revoltantes, a vida pede elegância. Fino trato para lidar com aquela funcionária da biblioteca que sujou seu nome, por engano, no SPC do acervo de livros, mas não está nem aí para consertar. Paciência para lidar com a compradora do seu carro, que não bastasse ter tentado pagar a menos, agora quer que você divida com ela uma taxinha de transferência - que seria unica e exclusivamente de responsabilidade... DELA! Pois é, tudo para não ter uma dor de cabeça. É preciso ser gentil com gente como o cara que encosta o carro perto de onde você está passando e diz que "deveriam derrubar a mata da universidade, porque está faltando estacionamento". Com a moça do balcão, que finge não escutar o seu pedido, porque está entediada com a vida de garçonete de fast food - como se a culpa fosse do cliente ou como se não houvesse alternativas para isso. Também não se pode ser ríspida com parentes desatualizados que querem saber sobre o seu namorado de 1996, em que você se formou, quando vai começar a ganhar dinheiro e se já ficou para titia. Tampouco pode mandar aquela resposta para gente que condena a sua vida com um bastão mágico, como se tivesse contribuido alguma coisa com a tal...

Elegãncia, ando treinando. Um dia chego aí!

Apocalíptica

2011-03-13T19:09:00.000-07:00

Um papo iluminado com dois amigos lindos nesta última semana me fez pensar na vida. E em como a desgraça do outro é capaz de mudar a nossa própria sorte. A cada morte brutal, repensa-se. Cada vez que o terremoto destrói uma cidade no Chile, acaba com o já sofrido Haiti ou desola uma nação no Japão, reflete-se. Que poeira de vida é essa, em que se pode dormir na segurança do seu quarto - da sua TV a cabo, do seu ar condicionado e do seu copo com água do lado - e terminar debaixo de escombros ou afogado numa onda gigante qualquer? Sem querer jogar nóia (mas já jogando), você leva a vida que quer ter?

Moldura

2011-03-13T18:53:00.001-07:00

Muito a muito a nostalgia toma conta de mim. Hoje foi o último dia que verei J. (ao menos pelos próximos anos). Comemos a velha empadinha. Ela, uma; eu, três, como sempre. Ela, água; eu, coca. E alguns traguinhos, porque ninguém é de ferro. Eu sempre rio mais alto que ela. Amanhã será meu último dia em Campina Grande. Minha última viagem com C., meu orientador e guru espiritual, que compartilha dos meus devaneios e me inspira com suas loucuras sensatas. Este ano não passarei São João em Campina. Ainda é domingo, só tenho mais dois finais de semana por aqui. As malas já estão no chão, mal posso caminhar no quarto. Minha vida fica, meus amigos ficam, minha família fica. Eu vou. Minha mãe diz que é invenção. Cada coisinha vai um pouco comigo. Mas o coração, esse bicho solto e desgovernado, despedaçou-se em pequenos fragmentos, emoldurados em portas-retratos, exibidos nas salas das casas daqueles que me têm mais apreço. Aguardem cartas.

Exagerada

2011-03-11T13:58:00.000-08:00

Verdades sejam ditas, berradas, cuspidas. Mas há de se dizer com jeitinho, com carinho, quase num sussuro, como manda a etiqueta. Nada que chegue perto dessa verve teatral que me faz quase rasgar a roupa, estremecer terras e céus, chorar o Parque Solon de Lucena ou inundar o Jacaré. Talvez um banho de loja clássica e algumas aulas de educação francesa me cairiam bem. Quem sabe o riso da Monalisa um dia não se encaixe naquele batom carmim? Mais um ano de terapia pode neutralizar as emoções, quiçá me transformar naquelas bonecas de vitrine que fazem gosto de mostrar por aí. Mas no dia em que você me vir apática, meu bem, quando o riso alto e a voz forte fizeram falta, é porque a paixão terá morrido em mim.

Escolhas

2011-03-10T05:26:00.000-08:00

Ainda não sei se eu escolhi Lisboa ou se Lisboa foi quem me escolheu. Só sei que diante de tantas possibilidades que me chamam pelo Velho Continente, quando fecho os olhos é o Rio Tejo que sorri na minha frente. As encruzilhadas das travessas do Bairro Alto, o barulho dos elétricos que invade a minha memória. O gosto do peixe, do azeite, do tempero lusitano. Esses dois dias que passarei por lá (e poderão decidir toda uma vida) me dão a sensação de que são tão ou mais importantes do que os seis meses que passarei em Dublin. Nem sei explicar por quê. Vai ver eu sempre escolhi Lisboa e continuo sem saber.

Catapora

2011-03-09T19:32:00.000-08:00

Do carnaval, prefiro o auge. Nem a expectativa morna do primeiro dia, nem a nostalgia doce da quarta-feira de cinzas: eu sou o meio. A segunda-feira de brasa, aquela que queima, que fere, que arde, que só atrai quem está disposto a se queimar. O dia ideal da fantasia, do beijo, do gelo na nuca, da bebida na goela, da língua na boca, do que mais quiser vibrar. Aquele gosto do que não começou agora, mas que também não tem tempo para terminar. Prefiro seguir como a febre aparentemente passageira. Ainda que entre confetes e serpentinas salvem-se todos, aquelas marcas das quais carnaval nenhum conseguirá passar.

Olinda, 2005. Olinda, 2011. Uma ofegante epidemia que se chamava carnaval.

Furtante

2011-02-28T17:06:00.000-08:00

Nem chega a ser a Rita do Chico, mas como a tal também levou minha inspiração. As melhores lembranças, os suspiros mais doces, os sonhos de lugar. Agora eu sigo assim. Carnavalizando. De bar em bar. De copo em pílula. De fantasia em blefe. De país em país. De uns olhos pra outros. Até que os meus brilhem outra vez. E quem sabe o novo par me convença a tirar essa máscara: antes mesmo da quarta-feira de cinzas chegar.

Imagem: Grupo Polichinelos.

Sivuca pros Olhos

2011-02-18T05:16:00.000-08:00

Sivuca cansou de revelar aos quatro cantos que fez ‘a graduação em Recife e o PhD pelo resto do mundo’. Talvez por esse motivo a capital pernambucana tenha sido escolhida para o lançamento da primeira (e fundamental) parte da biografia do músico, que deu seus primeiros passos de sua trajetória, do ‘pré-escolar ao ensino básico’ aqui em Itabaiana (PB), mas logo seguiu para fazer sucesso nas rádios do estado vizinho. Essas e outras histórias são contadas pela filha única do mestre sanfoneiro, a socióloga Flávia Barreto, em um trabalho conjunto com o jornalista Fernando Gasparini, no livro Sivuca e a Música do Recife (Publikimagem, 2011) a ser lançado hoje, às 17h, na Casa da Cultura do Recife.

"Essa ideia surgiu por conta da pesquisa relacionada ao trabalho biográfico sobre o meu pai, para a qual levantamos muito material. Em relação a Recife, foi um material tão vasto que consideramos que merecia um capítulo à parte do livro da biografia geral", explica a socióloga pernambucana, que também é professora universitária e coordena o projeto ‘Sivuca – Mestre da Sanfona Brasileira’.

Inspirado na memória de familiares e amigos, nas fotografias e reportagens guardadas em baús da família e instituições culturais de todo o país, esse livro de 242 páginas traz sete capítulos de histórias da vida do compositor. Quebrando a linearidade comum às biografias, logo de início mostra um Sivuca já consagrado, em suas últimas apresentações com a Orquestra Sinfônica do Recife; em seguida, volta-se para as suas origens paraibanas e para outras questões pessoais, como a relação com o albinismo, para depois falar sobre a sua trajetória pelas rádios pernambucanas para o mundo. A obra termina com uma explanação dos últimos 20 anos de carreira do artista.

Para o jornalista capixaba Fernando Gasparini, o recorte da narrativa para a passagem de Sivuca pelo Recife justifica-se pela importância da sua vivência naquela cidade, que atravessava um momento de efervescência cultural na época.

"Era a maior capital cultural do Nordeste e uma das maiores do país, oferecendo todo um contexto de rádios com orquestras de concertos populares, música sinfônica, jazz...", destaca. "Lá ele encontrou grandes oportunidades, inclusive de ter aula com o maestro (César) Guerra-Peixe, considerado um dos maiores do Brasil, ao lado de Villa-Lobos. Sivuca chegou matuto, do Sertão paraibano, e aos 17 anos encontrou esse timoneiro musical, responsável por ensinar orquestrações que o levaram a ser conhecido como o maior sanfoneiro do Brasil".

Os autores informaram que ainda não há previsão de lançamento do livro na Paraíba.A biografia completa, que deve trazer mais causos do músico na terra onde nasceu e nos demais lugares onde ele viveu (como Europa, Estados Unidos e Rio de Janeiro) deve ser lançada ainda em 2011.

Matéria de Marina Magalhães, editada por Audaci Junior, no Caderno Vida & Arte do Jornal da Paraíba (Edição de quinta-feira, 17 de fevereiro de 2011).

Paulinho da Viola paraibana

2011-02-18T05:13:00.000-08:00

Faz quase dez anos que o rio de Paulinho da Viola não passa pela vida dos paraibanos. Porém, ‘ai, porém’, os admiradores de um dos sambas mais elegantes da música brasileira que forem hoje, às 18h, ao Ponto de Cem Réis (no Centro de João Pessoa), não vão apenas matar as saudades dos principais sucessos de quase 50 anos de carreira desse carioca. Em cada acorde da sua viola, o público também poderá relembrar de um grande artista da terra, considerado pelo próprio Paulo César Batista de Farias como um divisor de águas na sua carreira.

"Antes de conhecer o Canhoto (da Paraíba), não tinha noção clara se queria tocar violão ou não", declarou o músico, em entrevista por telefone ao JORNAL DA PARAÍBA. "Eu pegava o violão do meu pai (o violonista César Faria), perguntava a ele uma coisa ou outra, às vezes ele respondia, às vezes deixava de lado. Eu também não era mergulhado nisso até ver o Canhoto tocar em 1959, na época eu tinha 17 anos. O entusiasmo que ele provocou em muita gente... fiquei sem entender como uma pessoa poderia tocar daquela forma. A partir dali fiquei mergulhado no violão, coisa de adolescente querendo aprender rápido, sem imaginar que dez anos depois trabalharia com ele".

Pelo bem do samba, os caminhos desse portelense e do paraibano de Princesa Isabel se cruzaram novamente, desta vez no Recife, dando início a uma trajetória de parcerias nos palcos, nos estúdios e na vida. "Foi um grande amigo", declarou Paulinho, sobre o companheiro de samba morto por infarto em 2008, famoso por tocar com a mão esquerda (hábito adquirido no tempo em que tinha que dividir o mesmo violão com os irmãos, que eram destros).

Desde o encontro com Canhoto, o samba de Paulinho da Viola se inspirou. Em 1964 sua carreira deu o primeiro acorde profissional, com o lançamento do disco Rosa de Ouro, logo no ano seguinte. Até 1983, o processo criativo e produtivo esteve em alta, com pelo menos um novo álbum no mercado todos os anos. De lá para cá, contudo, parece que o artista preferiu uma pausa de mil compassos, lançando apenas mais sete. "Depois dessa época ficou mais espaçado, com as mudanças nas gravadoras, no sistema de distribuição e divulgação, passei a gravar bem menos. Surgiram convites, mas foi uma coisa da minha natureza mesmo", justifica.

O último trabalho lançado em CD foi o MTV Acústico Paulinho da Viola (2007), seleção de antigos sucessos e músicas inéditas. "O show desta sexta será o mesmo do acústico, com as músicas mais conhecidas do público. Compus algumas músicas novas, mas isso já é para algo mais intimista", revela o senhor do samba.

Primeiro show do cantor e compositor este ano - e primeiro da agenda 2011 do projeto ‘Som das 6’, da Funjope -, depois do pessoense Chico Limeira (fundador da Sala de Reboco) mostrar releituras de sambas tradicionais, será a vez do público responder ao carioca o quanto estava sentindo falta do seu cavaco e de um tamborim.

Matéria de Marina Magalhães, editada por Audaci Junior, no Caderno Vida & Arte do Jornal da Paraíba (Edição de sexta-feira, 18 de fevereiro de 2011).

Cinema em pauta

2011-02-16T06:36:00.000-08:00

Comemorando o Dia do Repórter nesta quarta, relembre as produções que retrataram na sétima arte os desafios e poderes comuns aos profissionais da notícia

Sempre que entrava pela porta do jornal Planeta Diário, o repórter Clark Kent deixava para trás apenas os trajes azul e vermelho da sua identidade secreta, mas não esquecia a sua missão de mudar o mundo. Além do filme e da série Superman - personagem que saiu dos quadrinhos de Joe Shuster e Jerry Siegel para povoar o imaginário de sucessivas gerações - o poder, os desafios e encantos da profissão de jornalista sempre estiveram enredados nas tramas cinematográficas.

De super-herói a vilão, de trapalhão a âncora sedutor, esse profissional da notícia, que celebra hoje o seu dia, coleciona homenagens cinematográficas e permanece tão vivo como a notícia da hora na memória do seu público.

A profissão de ‘contador de histórias’ vem ganhando suas próprias em versões de aventura, ação e suspense, ora em produções premiadas, ora em recordes de público. Quem não se lembra do repórter do clássico Cidadão Kane (1941), dirigido e estrelado por Orson Welles, incumbido de traçar a vida do magnata do jornalismo Charles Foster Kane (que teria sido inspirado no empresário William Randolph Hearst)? Ou da biografia filmada de Capote (2006), pioneiro no jornalismo literário, retratado em uma premiada trama que mostra sua sagacidade em transformar jornalismo policial em alta literatura?

Filmes como O Informante (1999), A Vida de David Galle (2003) e O Preço de uma Verdade (2003) também mostram os desafios de repórteres na tentativa de mudar a realidade através da apuração dos fatos. No primeiro, o alvo é a indústria do tabaco; no segundo, a defesa de um professor ativista condenado à pena de morte, e em último, o foco é a luta de um veterano pela ética em sua profissão.

Porém, como nem só de matérias investigativas vivem os jornalistas, a indústria do cinema também reservou espaços para pautas mais leves, como as viagens de uma repórter trapalhona em O Diário de Brigitte Jones (2004) ou na convivência de um aspirante a repórter mirim com estrelas do rock em Quase Famosos (2002). É o cinema mostrando os ônus e bônus atrás do nosso aparente glamour.

Matéria de Marina Magalhães, editada por Audaci Junior, no Caderno Vida & Arte do Jornal da Paraíba (Edição de quarta-feira, 16 de fevereiro de 2011).

Quando o repórter vira pauta

2011-02-16T06:30:00.000-08:00

Todos os Homens do Presidente (1976) Ao investigar o escândalo de Watergate para o Washington Post, jornalistas descobrem falcatruas que levam presidente americano Richard Nixon à renúncia.
Profissão: Repórter (1975) Jornalista enviado à África encontra um empresário morto no hotel onde está hospedado. Ao resolver assumir sua identidade, inicia uma turbulenta farsa.

Intrigas de Estado (2009) Ex-estrategista da campanha de deputado é contratado por um jornal que começa investigação sobre a vida do seu antigo chefe, agora acusado de matar a própria amante.

O Quarto Poder (1997) Repórter decadente cobre visita simples a museu de arte, quando um segurança demitido invade o lugar e faz vários reféns, originando um grande furo.

Doces Poderes (1997) Produção nacional que mostra problemas de represálias e pressões enfrentados por uma jornalista íntegra à frente de importante emissora de TV durante ano eleitoral.

O discípulo que se tornou mestre

2011-02-14T10:06:00.000-08:00

Comemorando 70 anos de vida neste sábado, Dominguinhos confidencia uma trajetória musical que começou desde seus oito anos

Há aproximadamente dois anos, durante uma entrevista em um programa de tevê, Dominguinhos contou que pegava na sanfona pelo menos 20 minutos por dia, todos os dias, para dar um ‘treinadinha’ - sem contar com ensaios, gravações e shows de norte a sul do Brasil. Isso significa dizer que esse discípulo de Luiz Gonzaga e inspiração do mestre Sivuca (como o paraibano fez questão de declarar antes de morrer) já dedicou pelo menos 7.300 horas à sua sanfona, o equivalente a um ano inteiro, sem parar para comer, dormir ou sair de casa, ‘brincando’ com o instrumento.

Hoje, no dia em que comemora 70 anos, José Domingos de Morais confidencia emocionado divertidos causos da sua história, como esse, em entrevista exclusiva ao JORNAL DA PARAÍBA.

"Sempre deixo um acordeom em cima do sofá ou no chão da sala. Pego, toco um pouquinho, vejo que os dedos ainda estão em dia, mas não passo de 20 minutos, não", disse o filho de Garanhuns (PE), por telefone. "É um danado de instrumento pesado! Quando vou tocar de verdade, eu tenho mais gosto. O treino é só porque o acordeom é igual à maquina de escrever, se deixar de pegar nele durante uns meses a mão começa a tremer, fica igual a um aprendiz", confessa.

Quem começa a se aventurar no instrumento deve ficar atento ao conselho do sanfoneiro. Dominguinhos fala com a propriedade de quem tem mais de seis décadas de estrada como músico, trajetória que curiosamente iniciou a partir de outro instrumento. Foi tocando pandeiro na porta de um hotel, aos 8 anos, com dois de seus irmãos (Moraes e Valdemiro, na época tocando sanfona), que ele conheceu aquele que viria a ser seu padrinho musical.

"O Gonzaga me amparou como amigo desde que eu era menino até o fim da vida dele, sempre me dando espaço dentro do seu trabalho. Essa, sem dúvida, foi a coisa mais importante da minha carreira", destacou esse apaixonado pela sanfona, que, na época em que conheceu o ‘Rei do Baião’, nem tinha dimensão do seu sucesso.

Cinco anos depois, já em Olinda, levou onze dias para seguir em um pau-de-arara, comendo farinha e carne seca, até chegar ao Rio de Janeiro, atrás de Gonzagão. "Era 1954. Meu pai, acuado, passando dificuldade, procurou o endereço que Gonzaga tinha dado para ver se ele ajudava a gente. Fomos na casa dele, em Maria da Graça, e logo nos deu de presente uma sanfona de 80 baixos, mais potente que aquela que a gente tinha", lembra. "A gente já sabia tocar, mas a sanfona nova foi a nossa redenção. Então, desde esse dia, eu não saí mais da cola dele".

A peleja do acordeon contra o piano

2011-02-14T09:58:00.000-08:00

Em uma retrospectiva exclusiva da sua carreira, Dominguinhos lembra como a Bossa Nova intimidou a irmandade nordestina

Com as bênçãos do protetor nascido em Exu, no mesmo estado em que Dominguinhos tocou seu primeiro acorde, Neném (como era conhecido inicialmente) despontou no cenário musical carioca utilizando a rádio como trampolim, caminho percorrido pela maioria dos artistas da época. "Em 1957, o Gonzaga me levou mais uma vez a uma das gravações, em que ele ficava tocando e eu apreciando. Chegando lá gravou ‘Forró no escuro’ e me botou para acompanhar. A revista Radiolândia fazia reportagem no dia e ele aproveitou para me incluir, dizendo ‘esse cabra da peste é meu herdeiro artístico’. Eu tinha 16 anos", relata Dominguinhos.

O apelido de Neném foi a única objeção do mestre em relação à sua aposta. Gonzagão disse ao seu apadrinhado "que aquilo não era nome de artista", para em seguida sugerir que o jovem aproveitasse o ‘Domingos’ do seu sobrenome, como destaca o pernambucano. "Ele comentou que assim também faria uma homenagem a Domingos Ambrósio, professor dele na época em que serviu ao Exército, em Juiz de Fora".

Embora hoje pouca gentelembre do antigo apelido, foi ainda pela alcunha de Neném que as pessoas se referiam ao pernambucano durante os seus anos de estreia no Rio de Janeiro. Quando gravou o primeiro dos 43 discos, Fim de Festa (1964), o menino de dedos ligeiros, movimentos espertos e olhar carinhoso - como canta na música ‘Gostoso demais’ - já havia xoteado Brasil afora. O músico fez parte da primeira formação do Trio Nordestino, com o paraibano Zito Borborema e o cearense Miudinho, mas deixou seu bando para casar com a carioca Janete Silva de Moraes, pianista, com quem passou mais de 20 anos.

"Lembro que eu ainda tinha 17 anos e tive que pedir para o juiz aumentar a minha idade para poder casar. Aquele miserável!", conta aos risos, explicando porque o trio se desmanchou. "Naquela época, enquanto acompanhava o Gonzaga, também tocava em muitas boates do Rio. Viajava com o Rui Rei, cantor de mambo, mas sempre levando a minha sanfona para compor a orquestra".

Além do companheiro Zito Borborema, primeira de muitas parcerias com artistas locais, é da empatia com o público paraibano que lembra com mais carinho. "Foi uma das maiores alegrias da minha vida. Estava fazendo um show na Lagoa, há uns 30 anos, com Fuba de Taperoá e com Borel, cearense, quando fomos carregados nas costas pelo povo depois da apresentação", conta. "Lembro de Jackson, Sivuca, Genival Larcerda, Marinês... A gente era uma irmandade no Rio, todo mundo se conhecia e tocava junto, coisa mais linda que não temos mais".

A onda nordestina foi arrasada pela onda do ‘barquinho’ e violão da bossa nova que rapidamente encantava o país. Numa época em que sanfoneiro só tinha duas opções, "ou trocava a sanfona pelo piano ou morria de fome", Dominguinhos lembra que, como ele, poucos resistiram.

"Sivuca estava lá. Ele era um assombro, foi para a Europa, chegou tocando muito, diferente de todo mundo. Improvisava, fazendo aquela coisa com a garganta, junto com o acordeon. Aprendemos muita coisa um com outro", relembra.

Tanta admiração, contudo, não foi demonstrada apenas do lado do pernambucano. Durante as gravações do filme Milagre de Santa Luzia (2009), Dominguinhos percorreu todo o País em uma viagem musical documentada por Sérgio Rozeibleit, na qual entrevistou grandes nomes da cultura nordestina e da música popular, de Patativa do Assaré ao próprio mestre Sivuca.

Bastante debilitado na época, o paraibano levantou da cama para recebê-lo, olhou nos olhos do amigo sanfoneiro no meio da gravação e disse: "Você é mais novo do que eu e é uma inspiração para mim, porque é fiel às suas origens e toca sanfona para lascar". Então eles tocaram junto e aquela foi a última vez que Sivuca fez magia com o seu acordeon encantado.

Matéria de Marina Magalhães, editada por Audaci Junior, no Caderno Vida & Arte do Jornal da Paraíba (Edição de sábado, 12 de fevereiro de 2011).

Os (b)ônus da profissão

2011-02-13T13:17:00.000-08:00

Sexta-feira passada entrevistei o cantor e compositor pernambucano Dominguinhos. Engatamos um papo maravilhoso de mais de uma hora, que rendeu uma entrevista bem legal (depois publico aqui). Ele fez uma verdadeira retrospectiva da música brasileira (claro, ele pode, tem 70 anos, 60 deles de carreira). Foi gentil, me deu seu endereço para que eu envie o jornal depois (e, se for sabida, vou junto com o jornal para aproveitar um cafezinho e uma tarde de prosa)... Brincadeiras à parte, situações como essa me orgulham de ser jornalista. Por alguns momentos até me fazem esquecer das vezes em que tiro meu extrato bancário e sinto vontade de chorar ou de xingar até a mãe do guarda por ter escolhido essa profissão. Como diria o filósofo Kléber Bam Bam: "faz parte!".

Cama, mesa e banho

2011-02-13T12:52:00.000-08:00

Ontem, a mulher moderna que há em mim, deu lugar à porção Amélia que se esconde lá no fundo. E com ela veio uma vontade danada de organizar as coisas, espanar ventilador, dobrar os velhos lençóis, lembrando com eles por tantas casas já passaram. Bairro dos Estados, Bessa, Campina Grande, Formosa, Bancários, Manaíra, Intermares, Córdoba .... e, futuramente, outros tantos que só Deus sabe (eu mesma confesso que não sei). Sim, porque lençol velho, aquele macio, que já sabe como envolver seu corpo, não é coisa de se jogar fora. Não é como uma paixão que se encontra em cada esquina: ele tem o cheirinho da sua história. Enfim, como toda Amélia que se preze, continuando o Dia D fui do quarto à cozinha. Fiz da agenda nova um caderno recheado de receitas da internet. Testei a primeira delas, uma massa verde com brócolis. Pasta perfeita, al dente, molho meio empapado, mas estava gostoso. Terminei tudo com um belo banho demorado, hidratação no cabelo, esfoliação no corpo, óleo de amêndoas... Seguidos por um boa taça de vinho, no melhor estilo "estou me curtindo". Típico de uma Amélia-moderna-bem resolvida. Ou pelo menos quase.

Existirmos, a que será que se destina?

2011-02-01T16:50:00.000-08:00

Seu carro foi diluído em um pacotinho modesto de euros. Daqueles bem pequeninos, capazes de caber em uma caixinha de música. Aliás, suas lembranças não podem ocupar mais que isso. Afinal, você só tem vinte quilos de bagagem. É o que a companhia aérea permite levar. Não, é o que a nova vida permite. É o desapego. É o abrir mão - da pimenta da mãe, do barulho da casa da avó, das crises e risos familiares, dos colos dos amigos, dos ex-amores - de tudo. O que fazer com todo o resto? Ainda faltam dois meses. Pensando bem, só faltam dois meses. Tanta coisa para resolver, tanta coisa para assimilar e você... nada. Adia. Procrastina. Deixa para quinta, domingo, para o fim do mês. Mas sempre foi seu sonho, você queria tanto. Há algo que te chama do lado de lá. Quem sabe as respostas que os limites geográficos não te deixaram ver... Predestinação? Talvez. Determinação? Sem dúvida. No fundo, pouco importa esse turbilhão de sensações diante da mudança repentina programada há anos. Chegou a hora da bailarina rodopiar.

"Há um tempo em que é preciso abandonar as roupas usadas, que já têm a forma do nosso corpo, e esquecer os nossos caminhos, que nos levam sempre aos mesmos lugares. É o tempo da travessia: e, se não ousarmos fazê-la, teremos ficado, para sempre, à margem de nós mesmos". (Fernando Pessoa).

Na vitrola: Cajuína (Caetano Veloso)

Sobre elas

2011-01-30T10:21:00.000-08:00

Você anda ácida como nunca. Deve ser da TPM. Ou da TPM da TPM. Sim, porque você tem duas: a TPM hormonormal, que toda mulher tem, e a pré-tensão, que é a tensão de saber que a tensão vem aí... Acha até que esses seres tão belos e ao mesmo tempo tão castigados pela própria natureza deveriam receber algo em troca por sangrarem todo mês, incharem feito vacas leiteiras e ainda terem que aguentar piadinha de seres insensíveis dentro da própria casa. Como é difiícil ser mulher, meu Deus!

Ilustração: Google Imagens.

Perdigagem

2011-01-18T11:49:00.000-08:00

Ai, que sonho seria, se todos os homens fossem como o Carpinejar... Se soubessem entender as complexidades de uma mulher perdigueira, das oscilações ao indo e vindo infinito hormonal. Se nos acordassem com café na cama bem no meio da TPM ou se nos embalassem com vinho e chocolate depois de um dia de trabalho. Se soubessem esconder os bilhetes, as marcas de batom, os cheiros de perfume de quinta categoria, assim como sabemos nos desfazer das mensagens, dos presentes recebidos quase sem querer e da vontade de também fazer as mesmas coisas que vocês... Com a grandiosidade de saber dominar os instintos animais ou de dissimulá-los com olhos de ressaca e ares de "Por quê?".

Decadence avec elegance

2011-01-14T08:25:00.000-08:00

Quem foi que disse que a dor do amor não tem seu charme? Olhar blasé. Distante. Gestos calmos. Slow motion. Pensamento lento. Longe. Lânguido. Pausas estratégicas endossadas por longos suspiros. Sem choro nem vela, claro. Ninguém precisa saber que por trás dessa aparente serenidade existe um mundo de conflitos. Sofra, mas sofra com elegância. No intervalo entre uma dor e outra, olhe ao redor e jogue charme, mas não se esforce tanto para trazer alguém até você, apenas o suficiente para deixar seu objeto intrigado. Um dia, quem sabe, ele pode ser útil, talvez não agora. Sem falso romantismo, a vida é assim. Ganhar é fácil, desafio é saber ser um bom perdedor. E mesmo se o jogo esfriar, deixe a velha echarpe na gaveta, rasgue a meia fio 80 no dente, aposente as botas no porão, vista o seu bíquini mais florido e finalmente lembre-se de que é verão, alegria e carnaval. Pois a dor tem seu charme, mas ela nunca lhe caiu tão bem assim.

Na vitrola: "Olha lá, quem sempre quer vitória e perde a glória de chorar/ Eu que já não quero mais ser um vencedor levo a vida devagar pra não faltar amor" (Vencedor, Los Hermanos).

O que a paraibana tem?

2011-01-10T04:49:00.000-08:00

A fofoca realmente é uma coisa que mobiliza a humanidade. Em quase dois anos de plantões dominicais em um portal de notícias local, escrevi matérias sobre tudo o que a sua imaginação permitir pensar. De crack a artes marciais, de acidentes gravíssimos a catástrofes naturais, de moda a culinária. Nunca ninguém me ligou. Contadas vezes alguém me disse que leu. Contadas... até que eu consegui uma entrevista exclusiva com a pseudo namorada do Rei Roberto Carlos, uma paraibana, apontada na mídia nacional como a nova escolhida. Resultado? Ligações do país in-tei-ro.

A moça, muito educada e simpática, claro, negou tudo. E me pareceu bem convincente. Com toda admiração à fase iêiêiê e todo o respeito à "fase novela" do cantor, não é dos meus preferidos. Mas se fosse, me hospedaria em hotéis com o nome até de Gertrudes, só para ficar com ele. E também negaria tudinho... Afinal, existe fetiche maior que esse?

"Coisa bonita", "coisa gostosa"! Quando eu quero, "eu sou terrível".

Leia a matéria aqui.

Lágrimas negras

2011-01-09T10:22:00.000-08:00

Saem.

Caem.

Doem.

"Belezas são coisas acesas por dentro.

Tristezas são belezas apagadas pelo sofrimento".

Ouça aqui.

Papo entre olhos

2011-01-03T10:50:00.000-08:00

Em uma das minhas idas e voltas ao Velho Continente, sentei na poltrona ao lado de uma elegante mulher na casa dos 40, 50 anos. Alguém que, coincidentemente ou não, tinha o mesmo nome da minha avó (exceto pelo y final). Ela, que também tinha belos olhos alérgicos a pólen, compartilhou comigo sua vida, sua história, suas paixões vividas nessas duas ou três décadas fora do Brasil. E, claro, foi uma troca justa: acabou revivendo a sua juventude nas minhas.

Já faz alguns meses, mas aquele papo costurado entre nuvens durante quase sete horas de voo nunca mais saiu da minha cabeça. A angústia dos meus olhos infantis - que não sabiam se iam, se ficavam ou se voltavam de vez para Portugal - foi arrebatada por uma frase sabática. Quando eu falava dos meus medos, dos preconceitos que sofria, das inseguranças de trocar uma vida boa, estável e contente, perto da minha gente, por sonhos que não sabiam onde iam dar, por uma relação tão intensa quanto incógnita, ela calmamente suspirou e disse: "menina, a paixão é a mola motora do mundo".

Depois desse dia, sempre que a "menina" coloca a mochila nas costas outra vez, lembra do poeta que diz que são demais os perigos dessa vida para quem tem paixão. E que a vida é só uma só. Ainda que haja um Brasil no meio dela.

Um ano novo de força e coragem para desfrutar dessa coisa tão boa... é o que nos desejo.

Para D., companheira de sonhos, paixões e voos da Tap.

Shhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhh!

2010-12-23T05:36:00.000-08:00

O que você faria se... um belo dia... quisesse conhecer, pela primeira vez um sex shop... entrasse comedidamente... enchesse uma cesta de produtos nada convencionais... e, de repente... aquele conhecido de infância... que um dia você já paquerou... que hoje você encontra todos os dias na universidade... adentrasse no recinto?

Opção A) Pularia do 4º andar da Afrodite com a sua fantasia de enfermeira sexy (ainda que não fosse uma morte muito digna);

Opção B) Engoliria todos os potes de gel lubrificante esquenta-esfria-solta-contrai-simula virgindade que você carregava na mão;

Opção C) Agarrava-se com ele no provador mais próximo, como forma de comprometê-lo com a situação.

Afinal, ele disse que estava indo lá apenas comprar um presente pro amigo secreto da onça.

Anham... Sei...

Capitu

2010-12-22T10:30:00.000-08:00

Noivo mata noiva, atira no padrinho e depois se mata...
Se houve traição ou não, só Machado de Assis poderia responder.

Leia a notícia aqui.

"Ai, estou confusa"!

2010-12-09T08:04:00.000-08:00

Apesar de achá-los divertidos, nunca fui muito a favor dos manuais de relacionamento - exceto o Kama Sutra, pelo qual tenho fascínio, também por uma questão de tradição milenar. Acho revistas femininas, como a Nova - e os seus 10 passos para conquistar o orgamo, fazer um bom bola gato, organizar as finanças e educar os filhos - uma piada, por isso sempre preferi ler as reportagens incríveis das Trips ou Playboys dos meus ex-namorados (ok, o plural é exagero, só um tinha assinatura). Enfim, esse nariz de cera é para dizer que mesmo torcendo a cara para fórmulas e receitas infalíveis tenho que admitir: dizer "ai, estou confusa" funciona mesmo. Aprendi a tática com uma amiga, que sempre se confundia de verdade. Eu não, sou do time daquelas que quando querem, querem muito - e dizem logo na cara e compram logo as passagens e arrumam as malas num piscar de olhos e quase sempre se lascam. O problema é que nem todo mundo está acostumado com a pressa e a objetividade jornalística, principalmente quando se trata de um mulher. Às vezes ele curtem aquele charminho, aquela enrolação, aquele ar blasé... Só pra sentir que ele conquistou, que ele desbravou os sete mares, que ele é o fodão. Então, meu bem, a partir de agora eu vou fingir que estou confusa só pra te dar o gostinho de me convencer daquilo que eu já sei faz tempo.

Doce dezembro

2010-12-05T05:56:00.000-08:00

No blog de uma amiga virtual, hoje eu li sobre leveza. Debaixo dessa densidade, dessa intensidade, dessa infinitude de vontades e ades, a leveza permance. Linda e fluida nesse doce dezembro. Pena que para mim, o presente de Natal só será desembrulhado no Ano Novo. Haja coração pra tanta interrogação.

Cena de 'Simplesmente Amor', meu filme preferido do mês.

Démodé

2010-12-05T05:15:00.000-08:00

Nem todo mundo nasceu para trair. E, como diriam as ceguinhas de Campina Grande, "a pessoa é para o que nasce". Pode até ser gostoso, fazer bem para pele, encher o ego e jogar a auto-estima para o céu num primeiro momento, mas viver duas histórias exige muita energia. Física, psíquica e sentimental. Sem falar no coitado ou coitada que está do seu lado levando os chifres (exceto nos relacionamentos abertos, na modalidade chifres lá-e-lô, pela qual eu particularmente tenho o maior respeito). É até excitante ouvir as histórias (sem julgamentos) das pessoas que não desistiram de buscar o encantamento da vida, ainda que seja fora de um convívio ora considerado entendiante, ora considerado uma fortaleza. Porém, há tanta abertura hoje, no mundo, para o ir e vir, o livre entrar e sair (sem trocadilhos) que aquela traição, antes vista como uma revolução ou um tipo de resposta "sim, todo mundo pode, com todo mundo", ficou fora de moda. Será mesmo liberdade ou cano de escape para a sujeira da rotina? Dos dois, um: ou o meu coração, inexplicavelmente, ficou transbordando uma bondade mais démodé ainda de uns tempos para cá, ou é porque quando eu quero, eu quero muito. Sem medo de viver plenamente o que esfria a barriga e provoca um tsunami no peito.

Para G., dona de outro coração que não se trai.

Imbecil idade

2010-12-05T05:03:00.001-08:00

Deveria haver céu, inferno e outro lugar qualquer reservado para imbecis. Com todo respeito à dor da família, do alto da minha revolta, não consigo entender quantas pessoas lutam por comida, pela vida, pelo amor, enquanto alguém de 28 anos, que poderia buscar sua adrenalina em um milhão de outras coisas na madrugada de um sábado, entra num 'pega' contra si mesmo. E o pior, colocando outras tantas vidas em risco. Foi-se o tempo em que as pessoas se divertiam fazendo sexo.

P.S.: Mais duas vítimas, uma de 22 anos e outra de 16, continuam internadas no Hospital de Trauma. A foto é de Walter Paparazzo.

Pois é, meu plantão de notícias não começou nada bem.

Los hermanos do pop

2010-12-05T05:00:00.000-08:00

Lembra daquela canção, “Lourinha Bombril”, que chacoalhava até defunto nas festinhas dos anos 90? É dos Paralamas do Sucesso, certo? Errado! Trata-se apenas de uma versão brasileira para o hit “Parate y Mira” da banda argentina (un poquito rock, un poquito reggae) Los Pericos, há 25 anos mostrando ao mundo que nem só de tango vive o homem. Mas as histórias entre os queridos hermanos e a banda liderada pelo paraibano Herbert Vianna não param por aí. Elas voltaram a se cruzar no mês passado, na gravação do CD Pericos & Friends, que também teve entre os convidados os regueiros do Cidade Negra. Quem conta os detalhes desse disco é el perico Diego Blanco, em entrevista exclusiva ao JORNAL DA PARAÍBA.

“Hebert Vianna foi escolhido, primeiro pela importância dele na música latino-americana, depois por termos uma grande amizade com ele e com todos dos Paralamas. Se tem alguém que teria que estar nesse disco, esse alguém era o Hebert”, explica o tecladista, por telefone. “Já o grupo Cidade Negra é uma referência em reggae no Brasil. Tivemos oportunidade de estar com os músicos em um show no Rio. Jogamos futebol, comemos churrasco, ouvimos música juntos. Nós já conhecíamos muito a música deles e eles, a nossa”.

Curiosamente, a música gravada pelos argentinos com os músicos do Cidade Negra nesse 15º disco do grupo parece bem familiar para quem a escuta pela primeira vez. “‘Complicado Y Aturdido’ é uma versão de ‘Mulher de fases’, dos Raimundos, que fez muito sucesso em toda a América Latina, mas quase ninguém conhecia a canção original. Por isso, convidamos o Cidade Negra para cantar uma parte em português. Ficou uma sensação!”.

Porém, a parceria entre Los Pericos e os Paralamas é bem mais antiga. Hebert já havia produzido um disco deles em 1989, King Kong, e as duas bandas já dividiram vários palcos pela América do Sul. “Foi um projeto lindo, duas bandas, duas baterias, algo estranho, mas muito poderoso. Uma pena não termos gravado em CD”, lamenta Blanco.

Apesar desse intercâmbio bem-sucedido, há praticamente dez anos a banda composta por Diego, seu irmão Marcelo Blanco (percussão), Horácio Avendaño (saxofone), Juanchi Baleirón (voz, guitarra e baixo), Gastón Gonçalves (baixo), Ariel Raiman (bateria) e Willie Valentines (guitarras) não pisa no Brasil. “Possivelmente tocaremos em um festival em São Paulo, no próximo mês de janeiro”, adianta o tecladista.

Ao Nordeste, os argentinos só vieram juntos uma vez, para a gravação de um comercial de cerveja de uma famosa marca dos Pampas, a Quilmes, na Praia dos Carneiros (PE), a cerca de três horas de João Pessoa. “Mas estive muito em praias nordestinas durante as férias, assim como na casa do meu pai, que mora no Rio há 30 anos”, revela Diego.

Quando perguntado sobre o desafio de preservar a harmonia de uma banda e manter sua produção em alta durante um quarto de século, Blanco diz que o segredo é enxergar o grupo como uma família.

“Sempre me recordo de um papo com o Bi Ribeiro (dos Paralamas), quando Hebert sofreu o acidente e as pessoas lhe perguntavam o que faria até ele se recuperar. Bi respondia: ‘Posso fazer qualquer coisa, mas sigo sendo um Paralama’. Conosco não é diferente, todos temos projetos pessoais, participações em outras bandas, mas sempre nos sentiremos um Perico”, resume o tecladista.

Por Marina Magalhães

Última matéria da minha saga Vida & Arte, do Jornal da Paraíba. Publicada neste domingo (5).

Chico para ler e ouvir

2010-12-03T10:13:00.000-08:00

Um Chico Buarque a cada semana, em 20 lições musicais, históricas e curiosas para encantar iniciantes e emocionar veteranos. Com essa proposta, começou a chegar às bancas, livrarias e lojas, nesse final de semana, a Coleção Chico Buarque, da Abril Coleções, série de álbuns em ‘livro-CD’, semelhante aos digibooks, tão em voga hoje no mercado europeu de DVD e Blu-ray. Em São Paulo e no Sul do Brasil, a coleção já foi lançada há três meses.

Embora tenham ficado de fora importantes discos da carreira de Chico, - como Ópera do Malandro (1979), entre outras composições para cinema e teatro esquecidas - não haveria aposta menos arriscada para a estreia da Abril na seara de documentação musical do que o artista.
Até meados de abril de 2011, a cada final de semana, será lançado um número dentre os 20 discos-livros elaborados sobre a obra de Chico Buarque. Todos eles conservam as capas e as músicas originais dos álbuns, acompanhados por livretos com fotos, letras, detalhes sobre as canções e comentários de alguns de seus parceiros.

“Tentamos fazer escolhas que mostrassem um panorama bastante amplo da obra dele, um extrato poderoso dos mais de 40 discos de toda a sua carreira”, explica Beth Clock, editora da Abril Coleções.

A coleção compreende discos lançados por diversas gravadoras, no período entre 1966 e 2006. São sucessos de público e de crítica como Construção (1971), Paratodos (1993) e Carioca (2006), seu último álbum de canções inéditas. Também estão entre os escolhidos o italiano Per un pugno di Samba (1970) e o Ao vivo - Le Zenith (1990), gravado em Paris.

“A seleção do disco de abertura (da coleção) foi muito difícil. Primeiro, pensamos em seguir uma ordem cronológica; depois, em começar pelas músicas que as pessoas mais gostavam. Por fim, chegamos à conclusão de que, embora o colecionador vá guardá-la em ordem cronológica, não necessariamente precisaríamos publicar nessa ordem. Então, fizemos uma votação interna sobre as músicas que são ícones de cada fase”, conta Beth.

O escolhido foi Chico Buarque (1978), que traz um Chico reinventado, cansado da pecha de cantor de protesto contra o governo militar que tanto o perseguiu. Ainda assim, apresenta canções gravadas anos antes e finalmente liberadas pela censura, como “Cálice”, “Tanto Mar” e “Apesar de você”. Sobre esta última, Antônio José Maghabi Filho (o “Magro” da MPB4), revela uma lembrança engraçada no encarte do álbum. Quando apresentado ao clássico, lembra que o quarteto achou a canção linda, mas não entendeu suas entrelinhas.

“O Chico ficou decepcionado e mostrou, com uma cara de bem desapontado, que a gente não tinha entendido o alcance da coisa. Nós saímos de lá pensando como os censores da época: que ela não passava de mais uma canção de amor”, disse o antigo companheiro dos tempos de festivais.
Entre outros fatos, o primeiro livro-CD da coleção resgata a tensão política da época - incluindo a passagem do cantor e da sua ex-mulher, a atriz Marieta Severo, pelo temido Dops (Delegacia de Ordem Política e Social), a explosão mundial da Onda Disco, suas experiências teatrais na Ópera do Malandro e até a derrota da seleção brasileira na Copa do Mundo da Argentina.

Muitas outras facetas do artista, cuja história se confunde com a própria história do país, serão retratadas ao longo dos 20 álbuns. O primeiro número está sendo vendido promocionalmente a R$ 7,90, enquanto os demais sairão por R$ 14,90. A coleção completa está em (www.colecaochico.com.br).

Por Marina Magalhães

Matéria publicada no caderno Vida & Arte do Jornal da Paraíba desta terça-feira (31).

O lado mulher de João Paulo Cuenca

2010-11-27T15:25:00.001-08:00

Afinal, o que querem as mulheres? Se Freud não conseguiu, nem mesmo o coautor da minissérie global homônima à essa pergunta, João Paulo Cuenca, ousaria tentar responder. Mas ele vai falar sobre esse complexo universo feminino que tanto lhe inspira, entre outros assuntos ligados à sua promissora carreira literária, no I Seminário de Literatura do Sesc. Este escritor, eleito um dos 39 autores mais destacados da América Latina com menos de 39 anos (Festival Bogotá) é a atração da primeira mesa temática de hoje, às 17h, no auditório da Fecomércio (ao lado do Sesc Centro), em João Pessoa.

Em um bate-papo, por telefone, com a reportagem do caderno Vida & Arte, Cuenca falou um pouco sobre os seus três livros, Corpo Presente (Planeta, 2003), O dia Mastroianni (Agir, 2007) e O único final feliz para uma história de amor é um acidente (Companhia das Letras, 2010). Esse carioca de 32 anos também fez uma breve análise sobre a cena literária brasileira atual – tema que será abordado em sua palestra, sobre os conformismos típicos de uma geração da qual fez parte, sobre a parceria autor-leitor na internet e, claro, sobre mulheres.

Em que você pensou ao escrever a minissérie Afinal, o que querem as mulheres?

João Paulo Cuenca - Em nenhum momento eu me propus a responder a pergunta, não faz o menor sentido. Na verdade, quis fazer uma crônica desse meio em que o papel da mulher e do homem estão tão confusos... Até a primeira metade do século XX os papéis eram mais definidos, depois tudo ficou mais nebuloso, quando os homens assumem papeis femininos e, as mulheres, masculinos. Mas, questionar o humano é uma generalização meio absurda. A gente faz um pouco de graça com esse homem perdido, ele é um protagonista do século passado tendo que conviver com as mulheres deste século.

Como tem sido a repercussão da minissérie nas ruas?

JPC – Muito legal, as pessoas têm gostado muito. A minissérie conseguiu juntar uma pegada mais popular de folhetim com uma poesia visual e um texto que não é muito comum na televisão. Há uma certa ousadia de linguagem, tanto no que falam e pensam quanto na própria imagem.

Podemos traçar alguma relação entre a Carmen (personagem do seu romance Corpo Presente) e a Lívia (namorada do escritor André, protagonista da minissérie)?

JPC – Eu acho que pode. Fui convidado porque realmente, desde a minha mais tenra infância, meus 4 ou 5 anos de idade, quando me apaixonei pela primeira vez, tento responder essa pergunta, sobre o que passa pela cabeça de uma mulher, mas de uma mulher muito específica. Meu primeiro romance é uma investigação sobre o desejo feminino, do ponto de vista do masculino completamente perdido, fora de rumo, atrás dessa mulher que é várias. Acho que há uma relação muito forte entre as duas obras. Meu primeiro contato com Luiz Fernando Carvalho (diretor) foi quando a Globo comprou os direitos desse livro, pois o plano inicial seria a adaptação do meu primeiro romance. O projeto caiu, ou Luís teve essa ideia do psicanalista e me botou a escrever sobre esse desejo de olhar por detrás da fechadura, despir as paredes e o entorno de uma mulher... Acho que é por

Corpo Presente e O Único final feliz para uma história de amor é um acidente narram relações intensas e de alguma forma inquietantes, temas recorrentes nos seus escritos. Qual a relação entre essas histórias com a época em que vivemos?

JPC – A nossa contemporaneidade impõe um acesso meio fragmentado em relação ao tempo, as histórias duram muito menos, percebo isso. De alguma maneira, acontece um pouco as relações de conveniência, que têm uma utilidade e um prazo para acabar. Quando começam a ficar incômodas, as pessoas abrem mão com uma certa facilidade, não quer dizer que isso seja ruim, não é uma crítica ao modelo afetivo novo. As mulheres não precisam ficar a vida inteira casadas com os homens que estejam mal, como tinham que fazer algum tempo atrás. É mais um sintoma.

O dia Mastroianni retrata uma geração meio perdida... O que essa geração oferece de “novo” ao mundo?

JPC – Esse romance é uma crônica de uma geração que em algum momento eu fiz parte quando tinha 20 e poucos anos. Todo mundo é artista, tem projetos, senta nos bares para falar sobre discos, livros e filmes que está pensando em fazer, mas que nunca faz... É de uma pretensão enorme, mas não realiza nada. Eu, graças a Deus, consegui fazer alguma coisa, que ainda nem é a metade do que eu quero mas, enfim, tentei sair um pouco dessa zona de conforto que fica só assistindo e criticando o mundo o tempo inteiro. É um livro muito irônico, muita gente não entendeu, achando que o livro apoiava esse tipo de postura.

O único final feliz para uma história de amor é um acidente foi escrito em uma viagem à Tóquio, através do projeto Amores Expressos. Para escrever, viajar também é preciso?

JPC – Varia muito para cada escritor. Borges [o argentino Jorge Luís] escrevia sobre tudo e raramente saía da sua biblioteca, então existem escritores que se confrontam com a realidade através dos livros. Mas para o escritor que eu quero ser, acho fundamental viajar, vir a João Pessoa e saber qual é o bar interessante em João Pessoa, ter essa sede de conhecer outras coisas. Só comecei a entender o Brasil e o Rio de Janeiro depois que eu saí daqui, porque para entender você precisa de uma certa distância, de se colocar um passo fora da foto.

Como observa a cena literária brasileira contemporânea da qual faz parte?

JPC – Acho um momento muito rico, em que há um monte de escritores muito talentosos e com propostas estéticas completamente diferentes, mas nada parecido com um movimento. Estão mais para caminhos que vão se consolidar com um tempo, ainda um pouco à margem do grande mercado, vai demorar um pouco para se cristalizar... Ainda estou curioso para saber quem vai começar a vender muitos livros, eu tenho fé. Mas, o mais interessante disso tudo é que as pessoas estão escrevendo porque amam escrever, por amor à literatura, pois hoje em dia não existe mais ninguém que escreva pensando em ficar famoso ou ganhar dinheiro. Se quiser isso, vai vestir uma calça colorida e tocar numa banda de rock de emo.

A internet tem sido um espaço aberto para esse tipo de expressão... Como um dos pioneiros em blogs de literatura, de que forma as redes impulsionaram a sua carreira?

JPC – Para mim o mais importante é porque se experimenta muito rapidamente uma relação com leitores anônimos, que comentavam, davam interpretações diferentes das coisas que eu escrevia, e isso me deu um gosto de manter meu texto aberto à interpretação. Para mim a literatura é muito isso, uma parceria entre escritor e leitor. Se fosse esperar publicar um livro, esperar ser resenhado por um jornal, para chegar até o leitor, o processo poderia durar anos. Mas na internet tive esse retorno em duas semanas.

Por Marina Magalhães

Entrevista publicada neste sábado (27) no caderno Vida & Arte, do Jornal da Paraíba.

O neobarroco em Caetano

2010-11-25T20:21:00.000-08:00

Coletânea organizada pelo escritor Amador Ribeiro Neto busca na obra do tropicalista traços de um novo barroco, que se interessa por jogos de linguagem atualizados

Atire a primeira pedra quem nunca se perdeu nas letras de Caetano, ainda que encontre um atalho entre as notas tropicais ou na pegada rock-and-roll. Porém, quem pensa que os devaneios "caetânicos" demonstrados nas suas composições brotam brutalmente da alma complexa desse artista multimídia, pode se surpreender com o novo livro Muitos: Outras Leituras de Caetano Veloso (Orobó Edições, 2010). Composto por oito ensaios de pesquisadores do curso de Letras da Universidade Federal da Paraíba (UFPB), o livro, organizado por Amador Ribeiro Neto, será lançado nesta quarta (24) à noite, a partir das 19h, no restaurante Terraço Brasil, no Cabo Branco.

Essa visão de que o processo de criação de Caetano não é intuitivo, e sim cerebral, parte do organizador da obra, que estuda o artista há nada menos que 25 anos."Ele tem consciência da linguagem, distancia-se do passional, do subjetivo, do intuitivo", revela Amador Ribeiro Neto, doutor em Semiótica pela PUC-SP. "Talvez por isso seja um artista muito mais falado do que ouvido. E, ainda menos, comprado. Ele vende pouquíssimos discos".

O baiano pode até vender poucos discos, mas oferece pano para manga para a carreira acadêmica de muitos pesquisadores, como a deste professor. Foi estudando Caetano em uma tese de doutorado em Semiótica que Amador descobriu características do estilo neobarroco nas letras do compositor. "Seria o barroco reciclado nos dias de hoje, que se interessa por todos os jogos de linguagens que o barroco tinha no Século 6, atualizados para o Século 21", explica Amador Ribeiro.

Possivelmente inspirado no estilo do seu conterrâneo Gregório de Matos, poeta barroco, Caetano Veloso escreveu letras como "Outras palavras", "Tropicália" e "Zera e reza", que primam pela estética e pelo jogo de palavras, mas não se entende muito sobre o que ele está falando. "Existe a perda do referente, o objeto de desejo fica escondido de tal forma que a última estrofe de ‘Outras palavras’ só traz palavras que não existem ou neologismos", destaca o autor, revelando aspectos do neobarroco.

Além de demonstrar de forma inédita os traços neobarrocos nas letras do compositor, o livro reúne ensaios de estudantes sobre temas como a dicção singular de Caetano (Daniel Sampaio de Azevedo), a beleza poética do seu engajamento social e sua visão do mito Carmem Miranda (ambos de Kátia Fonseca), o diálogo com a tradição do velho baiano, a relação das suas letras com a concretude da linguagem (escritos por Leonardo Davino) e a presença da cor nas canções em clics fotocinematográficos (Ana Lopes). Também traz uma análise de Karina Fonseca sobre o único filme dirigido pelo artista, O Cinema Falado.

"Escolhemos letras que trazem inspiração neobarroca, não apenas nas brincadeiras, mas também nessa dissimulação de sentido, que é uma característica marcante do povo brasileiro", conclui Amador.

Ou como diria Caetano, "ou não".

Matéria minha, publicada no Caderno Vida & Arte, do Jornal da Paraíba (24/11/2010).

De 1 a 100, de A a Z

2010-11-23T18:56:00.000-08:00

Toda mulher que se preze tem uma certa fixação por listas. Eu não fujo à regra. Fiz muitas, assim como ainda faço e possivelmente contiuarei a fazer por muitos e muitos anos. Tudo começou de forma displiscente, não me lembro bem ao certo, mas sempre rolavam aqueles caderninhos com as listas de melhores amigas do colégio. Aquela fase em que as futuras mulheres não tinham nada de competitivas, adoravam elogiar umas às outras e jurar amizade eterna (graças a Deus ainda tenho amigas assim).

Lá pelos dez anos, junto com a descoberta real do desejo, as listas se masculinizaram. Era a época de dizer o que o seu "príncipe encantado" deveria ter. Exigente como poucas, as minhas tinham, por baixo, uns 30 itens. Desses bem supérfluos, que iam desde ter o sorriso branco até não usar meia no meio da canela (ok, os tempos mudaram, mas meu gosto não, que fique claro!). Ainda lembro de um coleguinha meio apaixonado roubando o caderno, correndo pela sala e dizendo que eu nunca encontraria ninguém assim, que eram coisas demais para exigir de uma pessoa só. Pois bem... ou a praga pegou ou ele estava certo!

Quando a fase idealista passou, vieram os homens de verdade. E com eles, mais uma lista dos sapos e cavalheiros que eu já beijei. Lembro que eram muitos, a cada ano da adolescência a lista triplicava, então resolvi parar lá pelo número 27. Tempos mais tarde, lá ia eu contando de novo, com quantos eu tinha... digamos, "aprofundado a minha intimidade". Mas era uma listinha mental, contava nos dedos (ainda bem que continuam nos dedos das mãos, talvez por uma questão minha, rídicula e moralmente machista; talvez porque isso me prove que ainda considero o sexo uma coisa especial e qualitativa). Claro que quando um dos ex-namorados começou a exigir a tal lista a brincadeira perdeu a graça... Essa está na categoria das impublicáveis (embora algumas amigas divulguem subtraindo pelo menos 5 da conta final - bem feito para o otário que teve a cara de pau de perguntar).

Só sei que hoje, do alto dos meus 26, as únicas listas que mantenho referem-se às contas a pagar no fim do mês, às coisas para comprar no mercado, aos prazos de entrega dos trabalhos, às datas das inscrições de doutorado nas universidades espalhadas pelo mundo...

Como as prioridades mudam, hein?

Quero voltar para a lista do príncipe encantado. Era bem mais divertida.

O macho é meu!!!

2010-11-17T17:48:00.000-08:00

Néctar

2010-11-17T17:23:00.000-08:00

Vontade de cravar os dentes no futuro e roubar o pedaço mais gostoso do destino... Ah, destino! Esse sonho de padaria que te deixa babando do outro lado da vitrine... toda vez que você segue rumo ao balcão, tenta meter a mão, mas paralisa diante dos cinco olhos da abelha.
Deixa ferroar, ela morre em seguida! Com jeitinho, o sonho passa a ser todo teu.

A morte e a morte de Freud

2010-11-17T16:41:00.000-08:00

A vida era bem mais simples antes da psicanálise. A minha, a sua, a dos seus antepassados. Acho que era estilo pei-buf! Sem tantas inquietações, sem tantas complicações, sem tantos "precisamos trabalhar isso", "precisamos trabalhar aquilo". Pra quê trabalhar tanto? Aquilo que está ali, guardadinho, no fundo do baú. Em um lugar tão guardado, mas tão bem guardado, que você nem lembra, tampouco tem certeza se aconteceu mesmo ou se foi só impressão. E essa história de meter pai e mãe no meio de tudo... olha, não sei não, viu? Parece que o respeito ao pai e à mãe ficou lá longe, esquecido entre os dez mandamentos. Pior ainda é falar das fases de desenvolvimento oral/anal/genital. Não, apenas troquei de personagens, mas não superei nenhuma. Talvez nem queira. Mas bem que esse tal de Complexo de Electra precisa ser resolvido o quanto antes... Está vendo como Freud complicou tudo? O meu EGO é SUPER IDiota. Penso, logo fico confusa. Maldito ser que inventou a psicanálise. Maldito o dia em que eu deitei no divã. Já levantei dele faz tempo, pena que o seu mofo me acompanhe aonde quer que eu vá.

Aos tuiteiros de plantão

2010-11-14T12:32:00.000-08:00

Raramente uso o Twitter. Aliás, acho que só acessei o meu perfil no dia da criação. Mas sempre que pego um plantão, geralmente no fim de semana, costumo monitorar o perfil da empresa em que trabalho (ou melhor, freelo). Como tudo na internet – e na vida real, pois essa separação já está “fubenta” em nossa sociedade compulsivamente conectada – há coisas boas e ruins. Sendo bem generosa, para mim, o Twitter nem chega aos 10% de coisa boa, inteligente, que seja sagaz ou sensível - mas arrebatadora. O resto é lixo. É fofoca. É bobagem. E faz muito, muito tempo que eu vinha ruminando isso. Como sou uma mulher de segundas chances, resolvi experimentá-lo um pouco mais antes de não tirar o chapéu (Salve Raul Gil!).

Ok, ótimo para cobertura política nas últimas eleições. Ok, ponto para informações instantaníssimas. Ok, massa para divulgação de eventos, produtos, verdades e mentiras de qualquer espécie. Mas, se aquela máxima de McLuhan de que o meio é a mensagem for mesmo verdade, por que as pessoas condensadas não escrevem algo mais interessante, fazendo jus à sua cota de caracteres?

Talvez minha posição seja prolixa, retrógrada, mal-humorada e não caiba em 140 toques. Pode ser também que o perfil que eu acompanhe, ainda que acidentalmente, siga as pessoas erradas. Ou nos fins de semana – justamente o período em que eu acesso – os neurônios dos tuiteiros estejam em ritmo de balanço da rede (agora me refiro à de pano). Lógico, possivelmente nem Drummond faria questão de ser inteligente 24 horas por dia... talvez, hora nenhuma, por isso o era.

Mas vou falar: pra quê preciso saber se você vai comer feijão, se não sabe fritar um ovo, com quem está conversando, a cor da sua calcinha, o dia da depilação... Tanta exposição de... nada! Carência? Vício? Ócio. Não sei. Quem sabe o "Fala Que Eu Te Escuto" traga uma resposta.

Como diria um professor amigo meu, Nietzsche, o precursor das tuitadas, deve estar se revirando...

P.S.: Nada como a livre e abundante expressão de pensamento. Falo: de pensamento. Ainda que se escrevam algumas merdas de vez em quando...

Mensagem

2010-11-09T20:18:00.000-08:00

A lua brilha
Misteriosa e sarcástica

Como o sorriso do gato de Alice.

O que será que ela quer dizer?

Desilusão

2010-11-07T19:56:00.001-08:00

Cansei de escrever sobre o amor. É aquela coisa: um arco-íris, que de longe parece lindo, mas você vai seguir e não consegue pegar nada palpável no final. É como o vinho vinagrado que foi bom um dia, mas ficou tanto tempo na geladeira que não serve nem pra temperar galinha. Aquele vestido de estimação, que você guardou, mesmo sabendo que não lhe cabe mais. A baga do beck que não dá mais viagem. Passaporte vencido. Sandália torada. Nota gringa rasgada. Quarta-feira de cinzas. Rosa murcha. Calcinha da sorte furada. Processo que prescreveu. Coisas que você insiste em cultivar, guardar com carinho, num cantinho especial, pra quando a nostalgia bater. Insista enquanto der, mas fique sobreaviso: talvez o amor não seja pra você.

Pouco? Não!

2010-11-07T18:51:00.000-08:00

Nem meia dose. Nem meio trago, nem meio beijo, nem meio queijo. Nem meio trabalho, nem meia farra, nem meio amigo, nem meia briga. Nem meio amor. Se for pela metade, eu não quero. Não gosto de meia canção, não uso meia calça, nem falo "tô meia" assim. Meia palavra não passa de preguiça. Meia, pra mim, não basta. Eu sou um mulherão. Só gosto de tudo grande. Tudo muito. Tudo meu. Prefiro ser superlativa. Superativa. Superlatina. Super... assim. Tá com medo? Fica em casa.

Carioquês

2010-10-31T07:44:00.000-07:00

O Rio de Janeiro fala com você. Fala nào, tagarela. Copacabana inteira está dizendo que sim. Pessoas, crianças, bichos, coisas e naturaleza. A vitrine da C&A pergunta se você já malhou hoje. O mar te chama pra água gelada. As pedras do calçadão conduzem o teu rebolado até Ipanema. Os moços das construções fazem psiu, como em qualquer construção do país, pra qualquer mulher com mais de quarenta quilos. O gringo te pede pra "sacar una foto". As bundas desenhadas nas areias da praia te fazem reclamar do que o Brasil quer vender ao mundo. Os tiros falam que ninguém deve sair de casa e que o plantào dos médicos vai ser mais tranquilo. As putas, com os olhos, dizem pra você não passar pelo ponto delas. Os mendigos entram no Mc Donalds, vão até a sua mesa e te pedem uma promoção nº 5. Os homens falam. E falam muito. E falam alto. Perguntam se a praia foi boa, se você quer sorvete ou carona. Gritam um pro outro na mesa do bar: "você está precisando ler mais poesia". Mas o Rio é a própria poesia. Poesia concreta. Como Deus foi generoso com os cariocas!

Semanalmente

2010-10-24T18:41:00.000-07:00

São oito da noite. Na orla de Manaíra, garotas de programa enfileiradas nos seus respectivos pontos distraem os motoristas e engarrafam o trânsito. Nos bares, o samba cantado em desafino briga com a locução do futebol nas tevês. Crianças andam de motinha e comem algodão doce na praia. Papais e mamães comem milho verde ou tapioca. Casais entendiados saem do cinema e vão comer pizza. Casais apaixonados saem da missa, vão ao motel e se comem. E eu, por escolher sempre o caminho menos convencional, encaro o engarrafamento e sigo para Intermares. Sonhar, comer chocolate e dormir sozinha. Afinal, é só mais uma noite de domingo. Logo a sexta-feira está aí de novo.

الحرية

2010-10-15T14:56:00.000-07:00

Nem sempre a liberdade é leve. Ela, às vezes, tem seu peso. Quer responsabilidade maior do que ser quem é? Traçar seus próprios caminhos - e arcar com eles quando uma coisa ou outra der errado? Ter que decidir e, por isso mesmo, abrir mão de uma possível segunda chance? Assumir os medos, as culpas os riscos e os anseios de ser livre? Parece um paradoxo, mas a liberdade também prende. É gostosa. Vicia. Faz feliz. E faz crescer. E dificilmente lhe impede de se prender no cangote de quem te deixa solto. Só, que às vezes, o beija-flor voa em marcha-ré. E até ele, às vezes, também precisa parar um tempo no ar. Talvez esteja refletindo.

Feliz dia das crianças

2010-10-12T19:21:00.000-07:00

Ah, se ainda fosse simples assim...

Vídeo indicado pelo amigo Flaviano Carvalho.

Lúdica

2010-10-12T18:29:00.000-07:00

A criança que há em nós não esconde o que sente. Não mente. Faz birra quando não gosta, vira a cara, estira a língua ou dá o dedo. Mas sabe dividir o lanchinho com o melhor amigo. Finca o pé pelo que quer. Corre sempre para o brinquedo mais colorido. Não tem vergonha de pedir colo à mãe. Nem filosofa depois de brincar de médico. Descobre o mundo como quem descobre um boneco. Parte a parte. Surpreende-se com a cor, a textura e o sabor. Beija. Morde. Abraça. Lambe. Sente. Monta o castelo de Lego de acordo com a sua verdade, traçando a sua própria história, longe de padrões estéticos, de padrões sociais... de padrões. Mete o dedo no bolo, na boca, no nariz, no olho, na tomada e na ferida. A criança que há em nós mete o dedo na vida. Sem medo de ser feliz. E que saudade dela! Ainda bem que vez em quando ela vem nos visitar...

Taradão do Cabo Branco

2010-10-07T11:09:00.001-07:00

Sou contra a pena de morte, cadeira elétrica, pingo na cabeça ou medidas de torturas típicas. Mas, para alguns casos, bem que essas opções poderiam ser consideradas. Como para aquele cabra safado que invadiu a praia hoje pela manhã - estragando o dia de sol de meia dúzia de pessoas. O maníaco da praia, com sua bicicletinha, sentou-se em alguma faixa de areia entre a minha cadeira e as cangas de cinco moças que estavam lá perto. Ele encostou a bike, abriu o zíper da bermuda fubenta de brim verde, botou o seu pauzinho pequeno pra fora e começou a fazer coisas que gente de bem só faz em casa, sozinha ou para quem quiser ver. E começou a jorrar aquela gala rala desprezível poluindo a natureza, estragando a nossa conexão com o divino e desrespeitando Iemanjá. As cinco amigas, que perceberam antes de mim, saíram correndo e quando olhei pra cima, estava ele lá. Fitei seus olhos com tanto desprezo que ele pegou a bicicletinha na hora e foi embora correndo. Sacudi a cadeira e a revista da areia, sem saber se ia embora ou se ficava... Fiquei! Dei dois gritos desaforados: "vai bater punheta perto da puta que lhe pariu, ô cabra safado!". E curti a praia. A minha praia. Que punheteiro nenhum vai estragar...

Segredo

2010-09-30T20:40:00.000-07:00

Não vejo nada demais em um ménage à trois. Nunca fiz. Não fiz porque meu signo - taurina, possessiva e ciumenta - não permite. Um dia, quem sabe. Talvez com uma Penélope Cruz e um Javier Bardem. Em Barcelona. E como convidada (ver Vicky, Cristina, Barcelona). Pois é, um dia pode-se tudo, mas para mim um para um já está de ótimo tamanho. O que não pode é chocar-se tão fácil com tão pouca coisa. Ou minha cabeça abriu demais de uns anos para cá ou muita gente - queridíssima, por sinal - parou no tempo e no espaço. Não estou defendendo que modernidade é sair fazendo orgia por aí; e se se sou liberal para muita coisa, para outras procedo à "moda antiga" - corpo é templo sagrado, privilégio daquele que me toca a alma, cada dia mais eu vejo as coisas assim. Caso contrário, que graça teria? Mas eu estou falando do meu. O seu corpo é problema seu. Contanto que seja feliz, querida, faça do amor aquilo que você quiser. E, concordando ou não, ninguém tem nada a ver com isso, muito menos eu. Pode matar a tara com aquele seu primo charmoso à vontade. Eu posso até não participar do enredo, mas juro que não revelo os personagens para ninguém...

simples e suave coisa X suave coisa nenhuma

2010-09-23T21:50:00.000-07:00

O mais engraçado da vida é a velocidade com a qual ela lhe prega peças. Num dado momento, do tempo presente, um estranho bate à porta e não leva mais do que algumas horas para te mostrar tudo o que estava a um palmo do seu nariz e você não queria ver - inclusive como o encanto pode ser próximo. Aí começa o precesso desconstrução-reconstrução-desconstrução-reconstrução sem fim. Por um motivo qualquer, que talvez não tenha sido assim tão por acaso, você se depara com o seu passado e faz as pazes com ele. Sim, ele mesmo que tanto te feriu quanto te encorajou a ser muito daquilo que você é hoje. Peito lavado, alma serena, cuca fresca, você vai cuidar do seu futuro. Opa, mas o futuro também já virou passado e você nem sequer percebeu. Em que tempo você vive, menina?

- Meu tempo é o agora.

Para V.

2010-09-22T19:38:00.000-07:00

E quem disse que eu estou falando da boca pra dentro?
Meu bem, me desconstrua!
Diga que eu estou errada, faça uma contra-proposta.
A sociedade é machista, eu sei.
E daí que o homem escolha o vinho?
Por que eu não posso te abrir os caminhos?

Só a Rita salva!

2010-09-21T13:23:00.000-07:00

É pau. É pedra. É o fim do caminho. É o fone que toca. É o pingo sozinho. É o som do vizinho. A voz da avó que chama. Whyskas pra Felícia. É a cama, é a cama. É a chuva, é o sol. É o despertador. Canto do passarinho. Liquidificador. É o inglês da segunda. O espanhol da terça. O caranguejo da quarta. A breja da sexta-feira. São as águas de um mestre em qualificação. E haja Ritalina pra minha concentração.

P.S.: Ritalina = remédio para o Transtorno de Déficit de Atenção e Hiperatividade (T.D.A.H). Não tomo. Ainda.

Urbana idade

2010-09-19T14:33:00.001-07:00

Você citou o poeta e disse que a vida era a arte do encontro - e quem sou eu para discordar... Acontece que a vida é assim mesmo: às vezes, a gente espera formalidades, e ela traz descontração - ou seria deconcentração? Esse trânsito frenético, que nos move ao bel prazer do Sr. Tempo, também promove encontros que não precisam de mais de algumas horas para virar nossas cabeças de lugar. Estou falando de encanto. E não é de encanto homem-mulher. Mestre-aprendiz. É encanto gente-com-gente. Gente que tem sede de mundo, sede de histórias, sede de vida. Gente que compartilha da mesma prática, que coloca a emoção no lugar onde ela merece - o campo das paixões - e racionaliza só o essencial. Gente que fala um pro outro de seus amores como dois velhos amigos confidentes e que troca dedicatórias como se fossem cartas secretas e proibidas. Gente que sabe dividir uma boa garrafa de vinho à beira-mar e depois ir para casa dormir (cada um na sua). Que sabe que nem todo encantamento precisa ser carnal. Às vezes, o encanto se sustenta pelo próprio encanto. Muitos podem não entender, mas para esse tipo de gente, isso também tem seu sentido.

Disritmia

2010-09-08T17:40:00.000-07:00

O problema é que eu não sei dançar o fado. E nem sei se fado se dança. Tu, tampouco, sabes sambar. É diferente quando a dança, a música, expressam a alma de uma terra. O rock é universal, ponto para toda gente. Mas o fado, não. O fado é daí tanto quanto o samba é de cá. É como bacalhau e feijoada. Não dá para misturar no mesmo prato. Tu, de um lado, tentas apressar o passo para entrar num ritmo que talvez não sejo o teu. Eu, a tentar transformar néon em nude, cachaça em vinho e lantejoula em seda, suavizo o balanço, diminuo a ginga, puxo a cadeira mais próxima e sento. Sem saber se me deixo envolver pela viola portuguesa ou se esqueço tudo e volto às origens no primeiro samba que encontrar pela esquina. O problema é que eu não sei dançar o fado. Por que tu não me ensinas?

Na vitrola: "Eu não sei dançar tão devagar pra te acompanhar". (Marina Lima)

Meu primeiro caderno em 3D :)

2010-09-05T11:05:00.000-07:00

Antes e depois de Cristo, antes e depois da escrita, antes e depois da Internet. Este último talvez seja o mais consensual, simultâneo e global marco histórico comum entre as civilizações orientais e ocidentais. Nas aguas dessa grande rede, não existe mais limite de tempo, espaço e lugar para navegação. Tanto que pesquisadores, professores, estudantes e profissionais da área de tecnologia na Paraíba vêm desbravando descobertas e novos mercados Brasil afora, escoando inovações pelos sete mares, três oceanos, até facilitar a vida de quem está em qualquer ponto dos cinco continentes.

Com o objetivo de situar o leitor nessa onda de tecnologia e inovação, a edição de aniversário do JORNAL DA PARAÍBA, preparou um caderno especial em 3D com as novidades mais recentes e principais casos de sucesso exportados daqui para o mundo inteiro. Entre os expoentes desta Nova Era da tecnologia paraibana, destacamos os projetos de mobilidade, automação de serviços, grades computacionais, vigilância virtual, garimpagem de dados e até uma máquina capaz de gelar a sua bebida favorita num passe de mágicas.

Se você quiser mergulhar profundamente em nossas reportagens, e ainda conhecer o arranjo institucional formado por empresas, universidades e instituições que sustentam essa promissora cena local, compre o seu jornal, desligue a televisão, o celular, o relógio, o bip, o computador... e boa leitura!

Expediente:
Reportagens: Marina Magalhães
Fotografias: Felipe Gesteira, Rizemberg Felipe, Leo Silva e Nicolau de Castro
Editado por: Expedito Arruda
Aplicação 3D: Adriano Gonçalves, Ênio Mesquita, William Medeiros
Revisão: Márcio Prazim
Concepção: Editora Executiva - Angélica Lúcio/ Gerente de Produção - Albertino Bezerra
Apoio: Redações de João Pessoa e Campina Grande

Serviço:
Jornal da Paraíba - Edição Comemorativa dos 39 anos - Em 3D (acompanha óculos especiais)
Onde comprar: Bancas e gazeteiros (Paraíba)
Quando: Neste domingo (5 de setembro)
Preço: R$ 2,50

(Foto do post: Felipe Gesteira - Com a "mão" do meu editor Expedito Madruga)

Papo de bar II

2010-09-05T10:43:00.000-07:00

Cada um sabe onde o calo aperta, por quem o peito chia e para quem o zíper abre. Mas, depois daquela quinta-feira, pouco restou a se esconder entre elas. Em meio aos goles, tragos e afagos, tudo ficou ali na mesa, compartilhado pelas três e com o garçom, que espiava tudo da porta. Ah, e quem se importa? Deixa ouvir, deixa pensar, deixa espalhar. São livres demais para se prender às convenções, mas presas demais às histórias do dia a dia. Por mais que tentem sublimar, na alma, no corpo, no divã, na mesa ou na cama, cada uma a seu modo, cada uma a seu par (ou não, como diria Caetano), as marcas estão presentes em todas as nuances da narrativa. No sotaque, na gíria, no gesto e no brilho dos olhos. Ainda bem que existe uma Roberta Sá para cantar todas as crenças e chamar quem é da paz para se aproximar, pois quando elas se juntam é festa pr'uma noite inteira.

Música: Girando na Renda (Roberta Sá). Veja aqui.

Diante do mar tudo é pequeno

2010-08-27T09:03:00.001-07:00

Stress. Cansaço. Dor. Fúria. Correria. Problemas. Saudades. Fome. Preguiça. Medo. Vício. Planos. Vontades. Receio. Ciúme. Sono. Brigas. (Má) Sorte. Caminhos. Sede. Frio. Peso.

Diante do mar tudo fica do tamanho de nada.

Inclusive nós.

Pra não dizer que não falei dos espinhos

2010-08-15T15:34:00.000-07:00

O ser humano é um inconformado por natureza. Se tem goiaba, quer queijo. Se tem suco, quer vodka. Se tem música, quer dança. Se tem dinheiro, quer tempo. Se está num mar, quer um porto. Se tem química, quer amor. Se tem amor, quer sexo selvagem. Hoje, enquanto o som do carro entoava um saudoso Cazuza, que queria tudo isso e muito mais, na busca insana pela felicidade, fui acertada pelo Blues da Piedade, feito pra "quem não sabe amar, fica esperando alguém que caiba nos seus sonhos". E isso me fez lembrar que nem tudo vem assim, pronto, pacote completo embalado pra levar pra casa e provavelmente enjoar algum tempo depois. A perfeição é tão bela quanto óbvia. Cansa. Sorte daquele que tem pelo menos um dos ingredientes. Com criatividade suficiente pra driblar a falta que os outros fazem, o almoço diário pode virar um delicioso banquete.

A um clique

2010-08-15T14:46:00.000-07:00

Nesse oceano de informações chamado ciberespaço, existe uma ilha onde a reflexão sobre o Jornalismo Cultural tornou-se parada obrigatória até para os navegadores mais errantes: o blog História, Cultura e Comunicação.

Criado e alimentado por José Salvador Faro, professor da Umesp e da PUC - SP, o espaço traz colaborações enriquecedoras para estudantes, professores, leitores apaixonados ou simplesmente curiosos por esse jornalismo especializado. Graças aos tentáculos hipermidiáticos, uma verdadeira biblioteca virtual se abre a um clique. São navios que levam para estudos acadêmicos, forum sobre jornalismo cultural, análises midiáticas e até discussões internacionais acaloradas sobre política, fé, religião e modernidade.

Na condição de pesquisadora, consumidora e apaixonada por cultura, tive a honra de participar como convidada do projeto Pesquisadoras falam sobre Jornalismo Cultural, uma série de entrevistas relacionadas ao tema publicadas no blog. Na contramão da temática proposta, que questiona a criação de um pensamento crítico na overdose de informações possibilitada pelas redes sociais, o blog se mostra, sim, como uma bussóla fundamental para quem quer descobrir novos rumos para um fazer e ler jornalismo mais reflexivo: deixe-se levar, contanto que saiba onde está navegando.

Iniciativa para pirata nenhum botar defeito!

Reticente

2010-08-08T16:39:00.000-07:00

Todo mundo lhe avisou que isso não ia dar certo. Mas você é teimosa, basta bater o peito que finca o pé. Quer o que quer. E ai de quem disser que não é para ser. Acontece, meu bem, que ser decidida tem o seu ônus. Você acaba decidindo por si e pelo outro, tanto na hora de embarcar quanto na hora de abandonar o barco. E o preço de decidir é alto. Tem suas responsabilidades. Atitude demais às vezes espanta. De menos, você não tolera. Não tem paciência para as vírgulas, para as dúvidas, para os contras. Essa postura proativa pode te levar longe, mas te deixar sozinha. Ao invés de completar a frase, tenta curtir um pouco as reticências...

Madalena globalizada

2010-08-01T11:28:00.000-07:00

Lula mete o bedelho em tudo aquilo que não é chamado. Mas, posso confessar uma coisa? Em alguns casos, eu gosto! Com todos os defeitos que aquela criatura tem (desde os escândalos do PT até os frequentes trocadilhos infames para os jornalistas e o povão) ele chama para si questões que até então nunca preocuparam seus antecessores. E atire a primeira pedra se eu estiver errada.

A última foi um apelo ao presidente do Irã (Ahmadinejad), pela vida de uma iraniana (Sakineh Mohammadi Ashtiani), de 43 anos, mãe de dois filhos, condenada à morte por apedrejamento. O motivo? Um suposto adultério com dois homens. Isso mesmo, igualzinho ao que alguns exemplares daqueles seres portadores de um membro pensante fazem há tanto tempo, sem punição alguma. No caso da mulher, pelo menos lá, é enterrada viva com a cabeça para fora.

Só que a ideia não é entrar em discussão de gênero, até porque eu não sou coordenadora do curso de Sociologia da UFPB. Muito menos condenar homens e mulheres que se deem ao desfrute de aproveitar suas paixões sem pensar no que ficou em casa. Tampouco acreditar que a tradição de um povo, que iguala adultério a crimes como estupro, tráfico de drogas, assassinato e assalto à mão armada, vai mudar por conta de meia dúzia de milhões de pessoas esperneando.

O que me chama a atenção, de verdade, é mais uma demonstração da globalização dos problemas. É a vida de uma mulher, que não tem nada a ver com o Brasil, mobilizar um presidente, uma mídia e uma nação. Se foi mise en scène ou estratégia política, foi bacana. "Nada justifica um Estado tirar a vida de alguém", concordo com ele. Que não é nenhum Jesus Cristo, ainda tem um monte de questões emergenciais para dar conta por aqui, mas vem derrubando, muro a muro, as barreiras de diálogo entre o Brasil e outros países: pela primeira vez estamos inseridos no centro de discussões mundiais realmente importantes. E há quem nos ouça.

Enfim... e quanto a mim, na condição de cidadã do mundo, que sonha com dias melhores, acredito que o problema do outro, seja em Juazeirinho ou no Japão, também é um pouco nosso.

Resposta

2010-07-27T20:15:00.001-07:00

- Às vezes, a gente sofre mais com a perda da ilusão do que com a realidade.

- Pois para mim, prefiro uma ilusão voando que uma realidade na mão.

Em_cantos

2010-07-25T13:11:00.000-07:00

Tão gostoso quanto se encantar é se reencantar. O primeiro processo, mais arrebatador, fisga a sua alma como num gemido, através de uma visão idealista por meio da qual tudo em volta do objeto do seu encanto ganha cores mais vibrantes. Já se reencantar não: é uma espécie de se encantar com os pés no chão. Em uma velocidade mais desacelerada, esse processo não te consome, ele apenas te move, em clima de bossa, em tons pastéis. É como um suspiro nostálgico que está ali, pronto para ser reconectado à coisa encantadora, depois de um tempo suspensa no ar. Com o peso de ter sido uma experiência um tanto traumática da primeira vez, esse novo encanto vem mais calmo, cauteloso e, tão mais manso ... quanto potencialmente mais forte. Reencantar-se é se encantar duas vezes. É saber dos contras e ainda assim querer. Eu poderia, como sempre, estar falando dos tantos 'cantos' do meu peito, que de tão palpitante, carrega a ingenuidade típica dos 15 e as marcas de uns 40 anos. Mas, dessa vez, o meu reencantamento se densenrola, ironicamente, em um cenário onde eu jamais imaginava: a redação de um jornal.

Mar, misterioso mar.

2010-07-23T18:30:00.000-07:00

Então fica assim, o dito pelo não dito. Até segunda ordem. Um, do lado daí. Outro, pras bandas de cá. Um silêncio que se faz de imperceptível para ninguém ter a coragem de quebrar. Entre o oceano de distância, flutua no mar a velha garrafa de vinho levando consigo o guardanapo rasurado. Nele, segredos inconfessáveis, sonhos improváveis e desejos inesquecíveis. Da beira da praia, a moça acompanha as ondulações dos seus pensamentos. Desnuda, mente banhada em prece, tenta desmanchar, verso a verso, o canto de ossanha traidor. Soprando, com o misto de malícia e inocência que lhe é peculiar, pescador esperto e sereia bonita que insistem em se passar por destinatário. Que sonham em desviar a mensagem da rota. Puro vão... que Iemanjá a leve ao seu destino. Caso contrário, o mistério vai ficar sempre ali, guardado a sete ondas: só entre ela e o mar.

Da série 'Gatos: ame-os ou deixe a casa só pra eles'

2010-07-20T19:42:00.000-07:00

Os ouvidos da parede

2010-07-20T09:16:00.000-07:00

"Não compreendo a educação, o pudor, o medo de incomodar, o receio de colocar quem a gente ama na parede. Eu emparedo desde o princípio e fuzilo: ficará comigo?

É o modo mais sadio para não se enredar no jogos dos amantes e na duplicidade da infidelidade".

Consultório poético de Fabrício Carpinejar.

Inconsciente Coletivo

2010-07-20T08:35:00.000-07:00

Um dos caminhos mais eficazes para não se tornar insensível com a academia ou emburrecido com o cotidiano é aproximar sempre suas teorias do plano material. O último insight se deu entre as paredes brancas, a bancada cinza e o barulhento ar condicionado da biblioteca setorial, enquanto começava a esboçar a dissertação por aquele tópico que virou blá-blá-blá de dez entre dez alunos de graduação em Jornalismo. Luiz Martino (2008:14) - e dá-lhe ABNT - diz que a comunicação designa um processo bem delimitado no tempo, mas que ela não se confunde com a convivialidade. Qual a conexão disso com o real? Olhe ao seu redor: com quantos você convive e simplesmente não conversa? Amigos, parentes, companheiros, bichos, plantas... Entenda por comunicação não somente o ato de telefonar pedindo para trazer o leite que acabou, reclamar da toalha jogada na cama, dos problemas enfrentados no seu trabalho ou da prestação do carro no fim do mês. Na rotina cruel, capaz de esfriar até os corações mais quentes, a ideia de Martino explica comunicar como realizar o ato de duas ou mais consciências com objetos comuns. Vou além e arrisco: colocar mentes para conversar. Falo de dialogar relamente, sem pensar na hora do dentista, no job pra entregar ou na mamadeira das crianças. E isso, ah ... isso é privilégio para poucos. Conto nos dedos. Da mão esquerda. Prenda exclusiva das almas pares. Ou do divã do psicanalista.

Diretamente proporcional

2010-07-14T10:54:00.000-07:00

Era para ser o contrário:
Quanto mais o tempo passasse, menos sentisse.

Quanto mais vezes beijasse, menos pensasse.
Quanto mais cigarros fumasse, menos lembrasse.

Quanto mais longe ficasse, menos gostasse.

Pena a paixão não ser uma ciência exata.

Até à química as regras escapam.
Resultantes de uma equação de saudades.

Humor negro

2010-07-11T16:13:00.000-07:00

Na missa de Sétimo Dia:

- Pobre José. Morreu tão jovem, tanta coisa a fazer pela ciência, pela pesquisa...
- Pois é, enquanto gente como Zé Pitoco viveu 97 anos.
- E agora me diz, qual foi a contribuição daquela criatura para a humanidade?

Sobre as possibilidades

2010-07-08T15:59:00.000-07:00

A vida poderia ser mais simples. Ela poderia ter cursado a área de Saúde, como sua avó tanto pediu. Ele poderia pegar carona no nome do pai e construir sua carreira. Ela podia não ter sonhos, jamais sair do casulo e enfrentar o frio do mundo. Ele poderia ter assumido o concurso público. Ela poderia pedir o divórcio, voltar pra casa e viver a paixão juvenil. Ele poderia ir embora sem olhar pra ela. Ela poderia ter casado com o primeiro namorado, estaria cheia de filhos, como tanta gente lhe cobra. Ele poderia assumir que é gay e finalmente viveria sua tão sonhada história. Ela poderia contar que o namoro vai bem, mas que gosta mesmo é daquele moço casado. Ele poderia dizer para a namorada que já não gosta dela faz tempo. Ele poderia nunca mais alimentar a sua sede de poder. Ela poderia anular seu voto. Ele poderia continuar se dedicando a tudo o que é palpável, tudo o que exato, tudo o que está perto. Ela poderia levar a vida ignorando o mar e lamentando suas agruras. Eles poderiam desistir, simplesmente seguir sem perceber as curvas da estrada, mas não vão...

Se tudo fosse tão assim, tão condicionado, tão às claras, para tantos 'eles', de que viveria a poesia?

P.S.: Foto de Flávia Chapot.

Saravá

2010-07-08T15:52:00.000-07:00

Eu vi a cara da morte. E não me assustei.
O medo é dos mortos, mas da morte não.
Ela, de uns tempos pra cá, vem levando amigos queridos.
E pais de amigos queridos. E amigos de amigos queridos.
Os olhos podem ver velas, desde que sem choro.
Não lamento a partida das pessoas cheias de vida.
Pois sei que quem é feliz, como tantas Marias e Josés, que constroem a sua história dizendo sim aos riscos e não aos nãos, jamais sente medo de morrer. Já que a morte é grande, mas nós "é ruim".

Realidade? Força estranha

2010-07-01T21:29:00.001-07:00

Em menos de dois dias tudo se força de volta ao seu devido lugar. A moça do cartão, insistindo em lhe chamar de senhora, só para lembrar do rombo de quatro cifras que ficou a pagar. O coordenador do mestrado, alertando os prazos para o envio de artigos, como estratégia para pressionar a sua produção em série. Aquele arroz delicioso que só a dama de companhia da sua avó sabe fazer. A chuva que não para e frustra as suas modestas expectativas de afogar as mágoas no mar. O email do além-mar que demora... e demora... e demora... mas lhe desmancha quando vem. Sua mãe lembrando da agenda de médicos, da agenda de pagamentos, das agendas que você nunca consegue cumprir sozinha. O caranguejo da Taberna que continua menor do que nunca. Amigos internacionais que voltaram a teclar em sua língua-mãe. Amigos locais que te confortam, te analisam e te suportam falar compulsivamente que seu lugar não é aqui. Amigos coloridos que te confundem e se confundem, mas são confusos demais para admitir. Felícia miando atrás de comida e te esnobando depois que você a coloca. Beirute na vitrola, mexendo com todos os seus sentidos, cantarolando, num rock-folk-pop de balanço bom, que tudo isso não passa de uma grande Matrix. E que a realidade... bieeeeeeeeen... a realidade é o que você quer que seja.

P.S: Saiba sobre o verdadeiro real aqui.

Voltando para casa

2010-06-29T20:03:00.000-07:00

Jet lag, segundo o Google:

fadiga de viagem; condição fisiológica consequente de alterações no ritmo circadiano; mudança no trabalho do organismo; resultado do rompimento do ciclo "luz/escuridão". pode ser provocado por fatores ambientais. capaz de causar algum tipo de insônia, pois quem sente não consegue dormir no horário que deveria.

Jet lag, by myself:

estranheza pós-viagem; síndrome do não lugar, do não pertencimento, do não encaixe; dificuldade de readaptação; vontade de voltar para onde acabou de chegar; sinalizada através de carência, confusão de sentimentos, saudades. pode ser provocado por pessoas. capaz de causar algum tipo de insônia, pois quem sente não consegue dormir no horário que deveria.

Vulgaridade

2010-06-26T19:26:00.000-07:00

-Seu texto está vulgar. Não precisa disso. Não precisa ferir. Nem precisa se expor.

-Mais vulgar para mim é calar. É reprimir. É não dizer.

Existe vulgaridade maior que omitir o que se sente?